Читать «Выход без входа» онлайн - страница 7

    Сердце тут же щемит.

    - Я не хотела, чтобы тебе пришлось бросать отца.

    Тонго дёргает плечом.

    - Не переживай, он понял, почему я ухожу. Потому что не могу иначе.

    - Я не хотела так... - моя голова опускается, хотя я этого не вижу. Но во сне всегда знаешь, что происходит, даже если тело твоё отсутствует. - Не хотела, чтобы у тебя отсутствовал выбор.

    Он косится на меня и придерживает струны, прижимая их ладонью к грифу. Тишина - только сверчки оглушительно стрекочут.

    - Ну что ты, Ника, у меня был выбор. Я мог не идти.

    Я вскидываю голову.

    - Откуда ты знаешь, как меня зовут?

    Через секунду его пальцы снова перебирают струны, пощипывая нижнюю, самую жалостливую.

    - Я всё о тебе знаю, - наконец, говорит он. Музыка сопровождает его голос, будто окутывает его, покачивая на волнах и дополняя. - Потому что я тебя ждал. Знаешь, как год за годом среди нас тает надежда, что твоя женщина решится бросить всё, к чему привыкла, только для того, чтобы быть с тобой рядом? Знаешь, как страшно стариться и умирать с осознанием того, что она так и не рискнула? Что ты не стоишь риска? Как гложет тебя мысль, что она не смогла, не поверила... в магию.

    - Я верю, - говорю сквозь сон. Музыка обволакивает и усыпляет, и сон тает, оставляя во рту карамельный привкус. Музыка остаётся со мной...

    И утро - как одно из тысячи. Они следуют друг за другом, меняясь, но оставаясь одинаковыми, пока однажды ты не перестаёшь вести им счёт.

    Наши встречи (если их так можно назвать) мимолётны и неестественны, по утрам они тают и начинают казаться не тем, чем были. Хотя... чем они были?

    - Тут нет зверей, - говорю я, когда Тонго делает перерыв. Он может играть очень долго, увлечённо, но иногда всё-таки останавливается. - Почему тут нет больших зверей? Хищников?

    - Они есть.

    Он немногословен, не знаю, почему. Может, устал, может, всегда такой. Скорее, второе.

    - Я иногда боюсь, что меня кто-нибудь съест.

    На моих губах улыбка, но она искусственная - мне совсем не смешно.

    - Не бойся, тебя защищает магия. Она ведёт нас друг к другу и не даст никому помешать. Кроме нас самих...

     Последняя фраза интригует, но не настолько, чтобы отмахнуться от ленивой неги и задать вопрос.

    Как жаль, что я не могу к нему прикоснуться. Обнять. Прижаться губами к его коже. Почувствовать его запах.

    Так жаль...

    - Что ты видишь? Ну, во сне? Ты приходишь ко мне? - спрашиваю я.

    - Нет, - его голова качается, отчего прядь волос падает на глаза - и остаётся на месте. Конечно, я не могу её убрать, вернуть к остальным, хотя руки чешутся почти до боли сделать это. - Ты сама приходишь. Выходишь из лесу и останавливаешься там... далеко, за костром.

    - Я не могу подойти ближе, - жалуюсь я.

    - Я знаю, - он усмехается, так странно, что во мне будто сталкиваются жара и холод, солёное и сладкое, страшное и смешное. - О, поверь мне, я это прекрасно знаю.

    И ночь снова тает, и каждый раз после этого становится всё хуже.

    ***

    Когда именно я поняла - что-то не так?