Читать «Русский ураган. Гибель маркёра Кутузова» онлайн - страница 193

Чем ближе к Светлоярску, тем больше Дмитрий Емельянович являл собой образец пророка, постившегося в пустыне, которому вдруг открылись все истины и сущности мироздания и который спешит теперь в свой Иерусалим к народу. К народу, который, как водится, побивает своих пророков. Увы, в этом смысле Дмитрию Емельяновичу не суждено было стать исключением из правила.

Он вошел в Светлоярск в воскресенье 12 июля 1998 года, утром, в половине одиннадцатого. Душа его бурлила от радости возвращения в родной город, и всем встречным прохожим он говорил:

— Здравствуй, земляк!

Или:

— Здравствуй, сестра-светлоярочка!

Очень мало кто отвечал ему взаимной приветливостью. В основном шарахались, принимая вернувшегося блудного сына либо за сумасшедшего, либо за пьяного. Но это нисколько не смущало его, не портило радости. За полчаса он дошел до улицы Победы, которая начинается от берега реки Светлой и заканчивается около Гусячьего пруда. Это уже была самая последняя финишная прямая. Там, на берегу Светлой, ждал его родительский дом. Здесь, на Гусячьем пруду, не плавало ни единого гуся, но тоже было хорошо.

Эти трое встали вдруг перед Дмитрием Емельяновичем, словно стенка при подаче штрафного. Он сказал им:

— Здорово, землячки!

А они ему:

— Слушай, дай червончик на опохмелку.

Он сунул руку в карман и достал советский рубль:

— Земляки, вот все, что у меня осталось.

— Издевается, куркуль! — сказали земляки и устремились руками в карманы брюк Выкрутасова. Вытащили паспорт и лицензию на Сванидзе. От досады их так и скрутило.

— Хрена ты без денег ходишь, козел? — спросили они.

— А, не колышет! — весело махнул рукой вернувшийся пророк.

— Зато нас колышет, петушина! Мы тут со вчерашнего маемся, а ты без денег ходишь!

— Вы токо гляньте, мужики, на кого он, падла, работает! — воскликнул тут один из земляков, разглядывая лицензию.

— На кого? — встревожились двое других.

— На Сванидзе!

— Какого еще Сванидзе?

— А такого, который в телевизоре сидит, таракан такой, якобы грузин. Такая вражина, братцы! А этот на него пашет!

— Да вы непра…ак! — квакнул Выкрутасов, потому что получил сильнейший удар под дых, наклонился, хватая ртом воздух, и тотчас поймал слева в челюсть, откинулся навзничь, упал, и удары посыпались со всех сторон, словно мячи на футбольное поле с неба, как в детском кинофильме про старика Хоттабыча. Его били ногами и только ногами, били Сильно, вкладывая в каждый удар всю свою неопохмеленную душу. Вот и сбывалась его дикая мечта о том, чтобы вернуться к отчему дому и умереть на его пороге. Чуть, только чуть не дошел до порога!..

— Что ж вы делаете, басаи проклятые! — запищал где-то далеко женский голос, почему-то знакомый. — Получайте, гады! На тебе, на тебе! Ну погодите же, вас еще поймают! Ах ты, боже мой, как человека отчудохали! Господи, да ведь это же… Дима! Это вы? Быть такого не может!

Его приподняли и усадили спиной к стене дома. В голове стоял полный ураган.

— Да за что же они вас так, Дима?

Он наконец открыл залитые кровью глаза и увидел свою спасительницу. Это была Наташа. Проводница из поезда Самара — Светлоярск.