Читать «Златоуст и Златоустка» онлайн - страница 444

И ему, тому, который мечтал быть Златоустом, посчастливилось полной грудью вдохнуть воздух волшебного утра. Они тогда с отцом спозаранок выехали. Уже туман рассыпался росой – по дороге, по травам. Куда они, зачем поехали тогда? Теперь не вспомнить. Зато крепко-накрепко в память впечаталась подкова на счастье – новая подкова блестела на заднем копыте коня, вчера только подкованного. Временами ёкая утробной селезёнкой, вороной жеребец бодро копытил мягкую дорогу, оставляя на ней полумесяцы неглубоких оттисков, – исправно тянул телегу по-над краем сонной тайги. Было тихо, только где-то в глубине ершистых древостоев соловей-разбойник догуливал своё – словно сверкающей саблей свистел, разрезая воздух на куски, но слабела сабелька, слабела и не так уже задорно получалось, как это было ночью под луной; устал разбойник, осоловел соловушка, спать ему пора. Зато проснулись другие певчие. Сойка подавала голосок. Посвистывали рябчики, синицы. Глухарь на токовище горло надувал – разбарабанило песней, которая душу рвала, наружу просилась. И там, и тут вдоль дороги темнели молодые кедрачи – глядели хмуроброво, нелюдимо. Рядом пихты, ёлки притаились, прячут лица в серых накомарниках – белесоватый мох висит на ветках. А затем дорога пошла повеселей да посветлей. Белые берёзы всё чаще выбегали на обочину, будто голоногие девчата, из любопытства привстающие на цыпочки: кто там едет? не жених ли? А дальше – за пологим поворотом – и того чудесней. Из-под полога деревьев – прямо под копыта, под колёса – гурьба за гурьбой выбегало весёлое племя цветов. И такое буйное, такое первозданное торжество природы было сплошь и рядом – редкий художник руки от бессилья не опустит или напротив – руки вверх поднимет, сдаваясь перед натиском невероятно сочных, дерзких красок, вместе с туманом сошедших с неба. Только от неба, от Господа Бога даётся нам такая красота, задарма даётся и потому не ценится до поры, до времени, пока мы не открутим голову этой первозданной красоте. А уж когда открутим, снимем голову, тогда уж мы поплачем по волосам. Вволюшку поплачем, слезами поливая воспоминания о и колокольчиках, жарках, о марьиных кореньях, о диких маках и горицветах. Помянем скоро мы и журавельник, и ветреницу, и ландыши, и сон-траву, и дивного размера венерин башмачок, который красавица Венера обронила, гуляя по здешним местам. Уже теперь во многих уголках страны одни воспоминания остались от полян и лугов, от перелесков и пригорков, по которым длинно раскручивались синие ленты цветов, облака придорожных кустов, осенённые яркими разбрызгами животворного цветочного огня – хоть руки грей. И всё это когда-то смотрело на тебя вполне осмысленно, и не только руки – душу грело. Глаза природы – то синие, то карие зрачки цветов – всегда осмыслены и зачастую наполнены такою вселенскою печалью, которую постигнуть могут только мудрецы. Что это за печаль? Что за тоска? Весенняя природа, она будто чует своей тонкой кожей, чует, как недолго ей торжествовать. К середине лета, с началом травокоса вся эта красота однажды содрогнётся в раноутреннем тумане и стройными рядами упадёт под ноги весёлых косарей. Только с приходом будущей весны эти поляны опять воскреснут, и ещё задорней станет подниматься разнотравье, расфуфыриваться будет разноцветье. И опять на лугах, на кулигах, облитых золотыми солнцепёками, зашумят шмели и пчёлы, зазвенит разноголосое птицепение. И на сырой дороге снова покажется вороной или белый коняга, утробно ёкая селезёнкой. И снова с горы на горушку со скрипом покатится старенькая скромная повозка, в которой находится русоволосый конопатый отрок. Ещё ни сном, ни духом не знающий о том, что он поэт, он уже полной грудью вдохнул всю эту радость жизни, яростное буйство солнечной весны, чтобы чуть позднее сделать выдох – зазвонистыми песнями, стихами и романами. А для того, чтоб запеть в полный голос – нужно летать научиться.