Где за речкой безымянной стих «катюши» гром,Как мираж возник с рассветом город Эстергом.Там, на улицах венгерских, в дыме самокруток,Нет спасенья — не от пули — от солдатских шуток,Партизанских россказней.Кружат радость, боль и слёзы под оружейный залп,И сражённый город ожил, как огромный зал,Где танцуют у лафетов наших русских пушекВенгры, чехи и поляки под азарт частушек.Пляшут лихо под гармонь…Вот он! — Голос долгожданный, — не тревог набат.Чувства, выстраданные сердцем, к вам принёс солдат —Тот, кто нежен часто к зверю, но к себе суров так…Кто Отчизну защищает, как учил Суворов,Так, как почитают мать.День и ночь не уставая, приближал он цель,Покорял душой мужицкой вражью цитадель.А теперь, в кругу широком, где не зная многих,Наш Георгий шёл в присядку — были б только ноги.Старшина ловкач, хоть плач…Из наград героя — «Слава» — грудь на три звезды.Полк его расположился в двух часах езды.Самоходки, пушки, танки, лошади, пехота…Пьёт морозный воздух Жорка — и ещё охота.Эх, гармонь, не подведи!Город весь в горячей лаве фронтовых вестей.— Кто там, грустью опьянённый, всё поёт про степь?Излечить нам раны в душах — нет такого средства,Кроме песни. Этот голос мне знакомый с детства.Сон ли? — Нет! Так точно, — он!..— Это надо ж привалило счастья на пути.Полвойны искал я брата, но не мог найти.Поиск мой — не час забавы, он — венец разлуки.Глядь, родное — дорогое: ноги целы, руки…Стёпа, брат мой, спора нет.Шёл сквозь строй бессонниц диких,смерти — сквозь лицо,Сквозь холмы и обелиски всех друзей бойцов.Шёл, как лодка, разрезая красный штиль затона,Сквозь глаза и слёзы вдовьи где-то там, за Доном…Шёл к тебе на встречу, брат!— Эй ты, Стёпка! — Голос камнем утонул в толпе.Жорка, будто в поле минном, нёсся по тропе.Всё в движенье необычном: не война, не праздник…Запах горькой самокрутки аппетит лишь дразнит.Так волненье глубоко!И уж ловит острым взглядом из-под дуг-бровейЛейтенант, танкист усатый, друг цариц-полей,Как летит, в руке сжимая дуло автомата,В плащ-палатку упакован, схожий так на брата,Бравый армии солдат.Можно долго говорить здесь об одном и том,Но запомнил эту встречу город Эстергом.Кто смышлён был, преподнёс им, к слову,спирта стопку,И с Георгием, на радость, обнимали Стёпку —Каждый, кто ценил мечту.В лютом сердце, как в погоде, наступает миг,Когда камень просит лучик, чтобы тот проникВсем теплом и нежным светом к граням тьмы и звука…Стойкой вере,сильной воленипочём разлука!Ни-по-чём печалей дождь!
