В зонтике моем таятся чары:если дождь начнется — всякий раз,лишь возьму с собою зонтик старый,ливень прекращается тотчас.Зонт в передней дремлет от безделья,точно мышь летучая вися,но ненастье длится уж недели,и сердечно жаль мне всех и вся —бледного ребенка, что тоскливольнет лицом к стеклу, смотря туда,где бушуют буйные разливы,где кипит и пенится вода;воробья, что, отыскав посушеместо под стрехой, взъерошен, хмур,слушает, как с густолистой грушикаплет дождик, долгий чересчур;тех, что всю неделю — на заводах,а в воскресный день свой — по домам:в парке даже им заказан отдых, —только дождь разгуливает там.Захватив мой зонтик неизменный,выхожу, и вдруг над головойоблака сменяются мгновеннобеспредельно ясной синевой.Листья блещут, молоды и ярки,и еще у входа слышу ямноголюдный шум и хохот в паркенад фонтанчиками для питья.Пожилые люди на скамейкевесело беседуют с утра;всюду вижу ведрышки и лейки —на песке играет детвора.Только у меня, должно быть, скучныйвид пенсионера-чудака —лишь со мной шагает безотлучночерный зонт по желтизне песка.Люди тщатся соблюсти приличье,но сдержать улыбку силы нет;прохожу, вспугнувши стайку птичью,дети в страхе мне глядят вослед.И никто не понял, не приметил —чтобы день отраден был для всех,чтобы длился он все так же светел,чтобы не смолкал беспечный смех,чтоб сверкало листьев изобильепод безоблачной голубизной,нужно, чтобы здесь на страже былия и мой потертый зонт смешной.
