Читать «И снова я к тебе вернусь...» онлайн - страница 157

Где там волшебные табачные палочки? Те самые, что вроде как поучаствовали в Костиной болезни. Давненько мы не истощали соседские запасы. И вообще, надо наконец проведать нашу ночную святошу. Может, уже и вовсе померла. Разве ж это новость — смерть человека? Это самое рядовое событие на планете, уже много тысяч лет подряд, и ближайшую тысячу лет ничего не поменяется.

В парадной было пусто и зябко, к тому же перегорела лампочка — вместо яркого света неприятный сумрак. За почтовыми ящиками ничего не нашлось — наверное, противный сосед поменял место клада, почувствовав недостачу.

И вообще, ящики совсем не те, господа. Старые большие деревянные ящики, вместо новых металлических. Хотя все это уже давно не удивляет. Сейчас пойдем и выясним у нашей Несмеяны, отчего вдруг почтовые ящики не похожи сами на себя. Да, и вот еще — звонок дверной не работает. Куда смотрит наш хозяйственный сосед. Значит, будем стучать. Стучать, пока не откроет туберкулезная святоша.

Я прислонилась спиной к соседской двери и молотила ногой так сильно, как только могла. Стук оставался без ответа.

Черт с тобой, я не расстроилась. Все равно еще выйдешь на свет, просто так ЭТО не проходит, поверь мне на слово. Я подожду, ничего. ЭТО закончится только тогда, когда станет ясна цель, когда станет понятно — почему Елена Андреевна видит тебя. Вот так вот, моя дорогая. Можешь прятаться, это не поможет, уж я-то точно знаю.

Я уже вернулась в свою квартиру, как здрасте — звуки скрипящей двери и кашля, соседская дверь открылась. Теперь без книг, замотанная в огромный шестяной шарф — мертвенно-бледный лоб и яркий туберкулезный румянец на щеках. Несколько минут пыталась закрыть дверь, да только все напрасно — схватилась рукой за воздух и сползла на пол почти без сознания.

Какие же тяжелые, эти сорок килограммов живого веса в огромных старых одеждах. Завтра будет болеть спина… если, конечно, все это происходит на самом деле.

В квартире темно, тот самый резкий запах лаванды, и ни одного выключателя на стене. Движение на ощупь, волоча по полу тяжелую ношу. Полуоткрытая дверь в конце темного коридора, изнутри едва пробивается тусклый свет. Маленькая обшарпанная комната, странная мебель, не заправленная кровать; на столе графин с водой и несколько баночек с неопознанными микстурами и мазями. Холодно и тихо.

Дурацкими склянками от туберкулеза не спастись, дорогая. Давай, давай же… открывай глаза и увидь меня. Это не страшно, поверь, со мной все это было — они пришли и ушли, и даже оставили кое-что. Кое-что очень неожиданное и даже временами полезное; хотя если вдуматься, лучше б не оставляли. Но это мой конкретный случай, и он еще не совсем понятен. Что до тебя — тут все в тумане; для чего, почему, и как все это осмыслить… Потому увидь меня, иначе погибнешь, и кто тогда будет дежурить в твоей богодельне по ночам.

Самое тяжелое — поднять бесчувственное тело на высокую кровать; после десяти минут мучений мокрая голова упала на подушку. Лоб — раскаленный, как печка, а руки ледяные. Лежала, не открывая глаз; шептала о растворе камфоры какой-то Марии Филлиповне и никак не хотела приходить в сознание.