Читать «Мир без хозяина» онлайн - страница 83

Проведен ряд процедур <неразборчиво>… по восстановлению работы сердца <неразборчиво>… результата не дали. Доктор Сара Мартин констатировала смерть от остановки сердца между 12:20 и 12:35.

При себе мужчина имел трость с гравировкой “От любящего сына”. В карманах найдены чистый носовой платок, расческа, карманные часы и пустой коробок из-под кондитерского изделия. Документов, подтверждающих личность, не обнаружено.

Сизиф

Апрель 14, четверг

Летим.

Ничто на свете не способно сравниться с этим чувством. Даже когда штурвал в руках держит кто-то другой. Полет – вот настоящая эйфория!

Прикинул сейчас, сколько же я не поднимался в небо. Восемь лет. Подумать только! Если бы на посвящении в летчики в 2025-м кто-то сказал, что меня ждет, я бы запихал свой диплом в глотку полковнику Дворжеку. Или проиграл бы эту бесполезную бумажку в покер. Восемь лет без полета. Да что там! У меня не было времени даже на то, чтобы голову вверх поднять. Суета, это бесконечное копошение… Всегда в работе, в поисках, в ожидании лучшего будущего, которое никак не наступало. Не наступало до сегодняшнего дня.

             Эти строки я пишу в своем старом блокноте, большая половина страниц которого уже исписана различными расчётами. Записная книжка бухгалтера – можно подумать на первый взгляд. Но это не совсем так. Несколько прошлых лет, месяц за месяцем, я планировал здесь свои расходы, чтобы как-то дотянуть до следующей зарплаты. Оплата жилья, еда, электричество, газ. Выплата по карточкам. Снова еда, новые кредиты. Выплата одного и еще пара новых сверху. Жутко.

Но это прошлое. Прошлое, из которого я вырвался. Могу писать эти два слова бесконечно. Я ВЫРВАЛСЯ!

Мне повезло? Стрелка фортуны, миновав сотни тысяч других претендентов, остановилась на мне? Может быть. Неважно. Главное, что теперь мне не придется задумываться, сколько хлеба (о, а может даже дешевых консервов!) я могу себе позволить на текущей неделе. Я больше не буду голодать. Я вырвался.

Частный самолет, принадлежащий, как и все здесь, моему вновь обретенному старому другу, девочки-стюардессы, готовые по первому требованию оказать услугу любого плана (одной из которых, к слову, я уже успел воспользоваться дважды), смех, музыка, дорогие виски. Полдюжины сортов этого пойла, черт бы его побрал, и бутылка каждого стоит как моя месячная квартплата!

Да плевать я хотел! За все уплачено, какая мне хрен разница? Пускай это все не мое. Но теперь я часть этого. Я вернулся в жизнь. И я лечу!

Ха, я счастлив! Пропади все пропадом, если это не счастье! После того дерьма, из которого я выбрался, любая жизнь сойдет за счастливую. Прощай, дерьмо, мы больше не увидимся, и… боже, что за чушь я пишу?! Это всё виски. Виски, водка, пиво, шампанское, что-еще-у-нас-там-в-меню? Я пьян! Пьян в доску. В дрова. Вдрызг. И это здорово!