Где начинается мир и кончаемся мы?Где начинается сон и кончается явь?Единорога выманиваешь из тьмы,Пять океанов пересекаешь вплавь,Сеешь ветра, бурям даешь имена,Единорога выманиваешь из сна.И наступает вместо зимы весна,Страшная отчаянная весна.Пулей в твою влетает моя душа.Кровопотеря смертельна наверняка.И поднимается красный воздушный шар,Обозначая место, где нас искать.И разливаются реки, и гаснет свет,Скалы сдвигают гребни – ни сквозь, ни по…Нас не спасут. Мы выжили. Нас больше нет.Единорог выходит на водопой.
Глина
Ты устал, словно Бог, сотворивший меня из глины,Слишком поздно понявший, что ребра подходят лучшеДля создания всех зависимых и единых,Не мешающих, не проблемных, не предающих.Что же делать со мной, бракованной, самой первой?Не принесшей ни радость мастеру, ни покоя?Может, ну ее? Пусть кому-то мотает нервы —Не тебе. Не тебе. Ты себе сотворишь другое.Белотелое, теплое, пахнущее лавандой,Молоком и хлебом и чем-то еще знакомым.Ты научишь ее говорить хорошо и ладно,Ты научишь ее вязать и следить за домом.По утрам будет петь, будет косу плести тугую,И появятся дети однажды в ее утробе…Не понравится? Не беда – сотвори другую.У тебя их двенадцать. Двенадцать отменных ребер.Ты сумеешь любую. Придумай – и станет явью.Поцелуи, улыбки, подарки на именины…Если поздно с работы – то ужин тебе оставят.И тебя будут ждать… И тогда ты пойдешь за глиной.
Человеческое
Дождь не был злым. Он просто шел топить.Он просто шел, куда его послали.А Бог лежал на смятом одеяле.Он умирал. Ему хотелось пить.Горел ночник. Кружилась у столаБольшая муха. Дождь стучался глухо.Молился Ной. А Бог смотрел на муху.Он в первый раз не думал про дела.
Кино не для всех
А следующим кадром будет, конечно, дождь.Тяжелый, бесшумный – совсем, как в немом кино.И ты притворяешься, будто меня не ждешь.И я притворяюсь, как будто мне все равно.И мы притворяемся, будто умеем житьКак взрослые. Просыпаемся по ночамИ думаем, что настолько привыкли к лжи,Что можно ее, пожалуй, не замечать.А следующим кадром будет, конечно, домИ дерево. Сын. А возможно, еще и дочь.И мы притворяемся, будто не помним «до».А что было до? Ничего. Ничего и дождь.А следующим кадром будет аэропорт.У стойки на регистрацию никого.И мы притворяемся: это, конечно, спорт —Успеть убежать и спрятаться до того,Как скрутит, порвет, завизжит и не даст дышатьНеведомо кто живущий совсем внутри.Душа? Да какая, к черту, у нас душа.Не знаю, мой милый, но что-то же там горитИ просится жить, и ломает последний кадр,И выглядит жалким, диким, нелепым, странным…И мы просыпаемся ночью синхронно, да?Но в разных постелях, домах, городах и странах.
