Читать «В координатах мифа» онлайн - страница 38

Берлин

Когда солнце пальнет холостыми по окнам РейхстагаИ промчится экспресс, словно копия детской игрушки,Я качну этот мир, неокрепший усатый салага,И меня продирает озноб от ступней до макушки.Когда мне прямо в лоб устремятся копыта квадригиИ стена-голограмма мелькнет за воротами сразу,Я отдам побежденному немцу остатки ковриги,И вернувшийся мир мне ответит как «скорость на массу».Когда я, чтобы дочке купить за границей подарки,Обегу все берлинские универмаги,Для меня потускнеют, как в хронике, башни и арки,И привидятся мне черно-белые флаги.

«Ни строчки и ни слова не писать!..»

Ни строчки и ни слова не писать!Перун, живя с Поэзией бок о бок,Не может знать то, что не должен знать.Нет больше оговорок и уловок.Поэзия, ты будешь вечно с ним!Театр твой – театр военных действий.Свою фуражку носит он, как нимб, —В Донецке, Мариуполе, Одессе.Поэзия, я так тебя люблю,Что, может быть, не выдержу молчанья.Вот я уже на встречке и рулю:Успеть, успеть до вашего венчанья!Но если вдруг убитая строкаСобой прикроет тех, кого прикроет, —Пусть так и сделает. И после сорокаМеня все это, может быть, устроит.

Эмигрантам

Эмигранты второй волны,Эмигранты волны четвертой,Обреченные ваши челныУплывают куда-то к черту!Вам не страшен ни этот шторм,Ни далеких племен напевы.Вы несетесь во весь опор!Я не вижу вас больше, где вы?Эмигранты различных волн,Вас нашли и согрели готы.Ветераны холодных войнПолучили права и льготы.Капитаны попутных рек,Вас несет, как и всех, теченье.Отряхните с подошвы снег!В чем же ваше предназначенье?Или, может быть, от меняВы храните большую тайну?Я и впрямь бы штурвал отнял,Да не годен я в капитаны.Мне, наверное, не туда,Как и вам сейчас не оттуда.А вокруг нас одна вода —Не бежит никуда, зануда.В этом море смешалось все:Обеспеченность и сиротство.Но одно мы в себе несем:Есть один незабвенный остров!Там разобранный эшафот —Место будущей танцплощадки.Там не отдан последний форт,И ростки – посреди брусчатки!

Бабушке

Полустанок с названием «Станция».Не последний, даст бог, разговор.Что стряслось бы со мною, останься я,Отложив суматоху и вздор?Словно конь очумелый и загнанныйПробирается к речке и пьет,Я ищу объездными зигзагамиПросторечное слово твое.А зима неминуемо близится.Оторвав календарный листок,Ты глядишь, как котенок оближетсяИ залезет на теплый платок:Оренбургский, а может, воронежский, —Атрибут настоящей зимы.Непослушные спицы уронишь тыИ гадаешь, не едем ли мы?Молодыми кленовыми розгамиХлещет душу совместный портрет:«Как же быть, что же делать мне, Господи,Чтоб не слышать, как кашляет дед!?»И достав из-под шкапа Евангелие,Ты читаешь, ловя между строк:«Мы заштопаем старые валенки,Мы не пустим ее на порог!»…Пять минут, и состав мой отправится.Застилает пурга горизонт.Ты меня, озорная красавица,Провожаешь, как будто на фронт.Полустанок с названием «Станция».Не последний, даст бог, разговор.Что стряслось бы со мною, останься я,Отложив суматоху и вздор?

«Два белых корабля в тумане млечном…»