Что-то опять затревожилоДушу без повода вдруг.Сонным теплом отгороженаКомната эта от вьюг.С треском дровишек берёзовыхБорется вьюга, гудит.Наперерез ей не проза – стихВырвался сам из груди.Где-то костёр мой погас давно,Годы сгорели, и вотЧто-то опять нынче пасмурно,Лето уже не придёт.Камера будто отдельная,Тёплая держит постель.Точно статья подрасстрельная:Шаг влево-вправо – расстрел.Вместе с берёзовым запахомТает тепло изнутри.Чтобы не думалось о плохом,Сон оживит и взбодрит.Утро – опять нету бодрости,Снова сонливость, покой.Вырвется снова не проза – стихКак-то случайно, легко.Комната эта, как будто трюм,Также тревожит тепло.На жизнь отсюда свою смотрюБудто бы через стекло.
Возвращение бродяги
К ногам листья острые лягут,Накрыв рёбра серых шпал.Встречал старый город бродягуИ осенью ранней дышал.Но больше всего в этом вдохеИстоков тяжёлой судьбы.А люди почти те же в доме,Бродяга его не забыл.Устав от подружек кабацких,Устав от лихих погонь,Он вспомнит всех тех, с кем по-братскиЛадонь ударял о ладонь.Но больше всего от разлукиЗа жизнь непростую устав,Бродяга под вечера звукиВернулся в родные места.Накрапывал дождь на асфальтеКолоду краплёных стир.Всё больше со временем жаль тех,Кого он давно отпустил.Но больше всего жалко строчек,Что ей он недопосвятилПро глаз её грустные ночи,Бродяга был предан ведь им.А мир продаётся за деньги.Выходит, богатый сильней.Он молча присел на ступенькиУ бывшей квартиры своей,Ведь больше всего презирал онТе деньги, что тонут во лжи.А что нащипал сам немало —Бродяга ведь должен был жить.Из туч небо сбросит внезапноЛивень и станет синей,А ветреной осени запахПоманит в дорогу сильней.Но больше всего запах волиОпять за собой тянет в путь,Лесного эскиза, да хвоиБродягу зовёт вновь вдохнуть.И как он вставал не однажды,Поднимется вопрекиСудьбе, раз уж жизни жаждаС надеждою в паре крепки.И больше уже передрягиНе тронут расстроенных струн.Уже не вернуться бродягеК согревшему в осень костру…
Чёрное окно
Как солнце весною,Пройдя по кругу гороскоп,Вернулся домой онОдной из сотен тысяч троп.Забылись детали,На будущее ставок нет,Но помнит скиталецПрощальный отблеск там, в окне…В созвездьи окон жёлтых ройТел и теней – там жизнь, а в нейВсепоглощающей дыройПроём окна её чернел.Опять проделки демона,И сотни вьюг по стёклам бьют…И где она, и с кем она?И чей теперь хранит уют?Молчит старый двор, какНемая Млечная постель.Он ждал, чтобы в створкахХоть мельком появилась тень.Агамой проворнойБесшумно память юркнет в ночь.Молчит старый двор, ноНет смысла в суете дневной.Покажется, будтоСреди безумия теней —Глаза-незабудки…Но лишь проём окна темней.Исчезнет агамойНадежда в шуме городском.И вновь зашагал онЗа солнцем в новый гороскоп…
Баллада о времени
Беспощадное время вихрем секундЖизни размоет. Лишь то, чего нет,Эти пыльные ветры не рассекут,Но перед ними ничто человек.В пропасть загнанным зверем годы бегут,И циферблаты таращат очки.И вонзаются прямо стрелами в грудьСтрелки секундной глухие щелчки.Часы секундами шарятВ летописях эпох.Никто им жить не мешает —Ни люди, ни чёрт, ни бог.Печать веков грешно-бренных,Летопись всех земель,Лихих, но только смиренных,Когда бьёт секунд метель.Опускает на землю вечер покров,Кажется город хватил паралич.Только выдавит с улиц и чердаковШумный, уставший дневной переклич.Летописцами буквы вновь в переплётЗагоняются, и на века.А потом совершают свой перелёт,Ложными став где-то наверняка.И кристальную правду нам не узнать,Не повернуть вспять те вихри секунд,Пережитое время поздно назадНам возвращать – быстро годы текут.Да и стоит ли? Судьбы пересечётЧто, неизвестно. Лишь точен ответ:Исчезают миры, лишь секунды не в счёт,И перед ними ничто человек.
