Проскользили клином журавли,Проколов сырого неба плоскость.Золото ударит скоро в листЯрко, неминуемо и броско.На часах вокзальных возле двух,И с перрона опадут вагоны.Засыпают также листья клёновВокзальный дух.Не давал нам объясниться,Ударяясь об ресницы,Первый хмурый ливень сентября.И наперекор молчаньюВдавит в губы мне печатьюПоцелуй, настойчив и упрям.Кажется, к вокзалу бьёт волной,Как к прибою ночью цепь вагонов.Жаль, что её – первый, головнойРаньше всех исчезнет в бездне сонной.Режут мегафоны чуткий слух,Всплеск толпы, как об озёра вёсла…И остался, только без её словВокзальный дух.Скоро небо прояснится,Не забыть мне про ресницы,Из волос и чёлки абажур.Ночь стремительно трезвеетИ, чтобы себя развеять,По дворам уснувшим поброжу.На часах застыло без пяти.Что-то держит, будто бы сетями.Что мне делать и куда идти?На покой пока совсем не тянет.Чтобы нервы не терзать, найдуНовую задумчивую рифму —Снова вдохновит, под утро стихнув,Вокзальный дух.Скоро утро колесницей,Не сомкнул пока ресницы,Маюсь от бессонниц в свете лун.Осень – грусти и зимы след,Не дают покоя мыслиИ её прощальный поцелуй.
Девушка с гитарой
Ну всё – теперь ничто не держит,Ни город этот, ни друзья.Как о бумагу хрупкий стержень,Так о вокзалы вновь трусь я.Я уезжаю безвозвратно,Я не вернусь – даю зарок,Ведь часто хочется назад намВ переплетениях дорог.А месяц на клинок похож,Уйдёт за облака, как в ножны.Я верил, что все чувства – ложьИ что любовь на свете ложна.А где-то от вокзала к югуНе спит, быть может, у окнаТа, что любви дарила вьюгу,Чиста, невинна и грешна.Что волосы в ночи кидала,Смеялся месяц, точно чёрт.В её руках дрожит гитараИ виснет в воздухе аккорд.Спадало ей на бюст волосКольцо, как дым ночной сигары.Я думал, что все чувства – ложьДля этой девушки с гитарой.Какая глупая ошибка!И ей цена – вокзал, вагон.Но в мыслях так настырно-липкоПылает той любви огонь.И вот уже ничто не держит,И все в вагоны по местам,Но где-то есть ещё надеждаЕё случайно встретить там.Вот всё предрешено – ну что ж,Всё, что есть в жизни – всё недаром.Я понял, что любовь – не ложьДля хрупкой девушки с гитарой.
