Читать «Мадам Осень» онлайн - страница 56

— Понятно. Спасибо, майор.

Поярков вернулся в гостиную. Сунгур взглянул вопросительно.

— Когда возвращается ваша дочь?

— В семь.

— Как я понял, вы ее сегодня не видели?

— Не видел.

— То есть то, что она ушла на работу, не увидевшись с вами, в порядке вещей? — Поярков зашел на третий круг.

— Случается, — сказал Сунгур. — Зависит от работы.

— Но вам она не сказала накануне, что уйдет утром пораньше?

— Не помню. В этом не было необходимости, у нас свободное посещение… — Он пытался шутить. — Все взрослые, у каждого своя жизнь.

Сунгур долбил в одну точку: у каждого своя жизнь: хотят — ночуют дома, не хотят — не ночуют; приходят поздно, уходят рано, никаких вопросов, никаких претензий. Он выбрал правильную систему защиты: никаких претензий, никто ни на кого не давит, никто никому не мешает. Поярков примерно так и понимал: устоялось, утряслось, жена приходит под утро, муж смотрит сквозь пальцы, и никакого мотива для убийства. Он давно смирился, пишет свои книжки, попивает коньячок… в разумных пределах, общается с друзьями, сидит в сети. О такой жизни можно только мечтать, думал Поярков, не резон ломать… если не произошло чего-то из рук вон выходящего. Чего-то. Чего?

— Можно кофейку? — внезапно сказал Поярков. — На кухне.

Сунгур поднялся. Они видели друг друга насквозь: следователь, у которого пересохло в горле, простой дядька без подходов, доверчивый, свой, и подозреваемый — искренний, честно отвечающий на вопросы, скорбящий… в меру скорбящий. Два отличных парня, оказавшиеся по разные стороны баррикад. Всякие психологические приемчики, обсосанные в кино и криминальных романах, тут не годились.

Они пили кофе.

— Может, перекусить? — спросил Сунгур. — Есть сыр, хлеб…

— Спасибо, только кофе. Кирилл Вениаминович, что вы думаете об убийстве вашей жены? — Поярков смотрел на Сунгура через толстые линзы очков, глаза в глаза, и ждал ответа. Очки были неуклюжие, старомодные, и он был похож в них на безобидного старичка-боровичка. Но хватка у него была волчья.

Сунгур молчал, помешивал в чашке с кофе.

— Не знаю, — сказал наконец. — Теряюсь в догадках.

— Вы знакомы с темой, вы писатель… криминальный, так сказать. Что случилось? Как убийца попал в дом? Замки в целости и сохранности. Окна закрыты. Как? Объясните, как писатель, представьте себе подобную ситуацию в романе.

— Роман придумывает автор, — не сразу ответил Сунгур. — Роман — плод его фантазии, а настоящее убийство — творчество убийцы, одно и другое — как параллельные прямые. Говорят, люди вроде вас не читают детективов, потому что они знают, какэто происходит в реальности, а писатель сочиняет, исходя из своих представлений, а еще фантазии. Если бы я описывал подобную ситуацию, я бы предположил присутствие убийцы, который пришел извне. Но это, разумеется, при условии, что убийца не член семьи… не муж.

Поярков кивнул. Они оба понимали все правильно.

Они услышали громкие голоса, в доме наметилось движение, и в кухню ворвалась Лара.