Читать «До встречи не в этом мире» онлайн - страница 19

«Куда-то…»

Куда-тоЯ подевал три дня: головоломка.Скорее, их и не было. Поди,еще жена могла их прикарманить,когда б они ей в тему. Но, увы,я для нее лишь старый маразматик.Друзей же я лишен. Из двух друзей —один всегда дурак, другой – подлец.Я в эти игры больше не игрок.Я, словно путешественник, смотрюна этот мир, его дома и окна,светящиеся… И на снегопад.И мне все чаще хочется покинутьего вослед за теми из поэтов,которых я любил. Болтают чушь,что к смерти их, как будто бы, причастныАгенты КГБ. Но это бред.Никто их не убил.Но все их понемножечку убили.Я у окна. Передо мной – январь.Прошли Сочельник, Рождество и Старыйгод поменялся с Новым. Но опятьна свете ничего не изменилось.И так же, как в свой первый Новый годБог дует на огромный одуванчик.

«Вот так удача: людей на дороге немного…»

Вот так удача: людей на дороге немного.По убегающей вниз веренице огней из другогомира, поэт – сочетание ангела с пьяным —мчит за провизией, спрятанной в доме стеклянном.Хлюпает дождь, как уключина в лодке Харона.Быстро темнеет, и улица, как макарона,скользкая. Милая – дома. Глядит муз-tv и таится,что ее жизнь, наконец-то, с моей, раздвоится.Я в магазине. Природа меня не смущает.Кто с Богом дружит, тому Бог всегда помогает…Нынешний месяц – промозглый какой-то и серый,болен, наверное, осенью или холерой.Сыро. Январский снежок не скрипит под ногою,в эту погоду не встретишься с Бабой-ягою,что для чего-то всегда дуракам помогает.Грустно до смерти, что нас в феврале ожидает.Все предначертано. Скучно. И Некто бесстрастныйсмотрит с пустющих небес, как по наледи грязнойпрет на меня, трансформировав крылья в дрезину,особь, которой дано пережить эту зиму.

«Приближается осень. Листва начала осыпаться…»

Приближается осень. Листва начала осыпаться.Снова вечер потерян. А утром тоска просыпаться.Вспомнишь, как ты ушла, – проклинаешьДенницу и Бога.Хорошо еще, что грустных дней остается немного.Но пора подниматься: заманивать в стойло пегасов,и вести на прогулку собаку в Страну Пидарасов,а, вернувшись, запихивать в скучную пасть бутерброды,удивляясь, откуда повсюду такие уроды.А потом одиночество грустную душу терзает,будто кто-то театр, закрытый навек, подметает,и бегом начинаешь молитвы шептать и креститься,словно «Отче» прошепчешь, и счастьек тебе возвратится.Лишь под вечер с тебя напряжение будто спадает,и никто на тебя уже, вроде бы, не нападает:всякий занят собой, своим логовом потным и сра..м.Только сон и мечты остаются с тобою, со странным.Как ни дико, когда-нибудь ты примиришься с судьбою,даже с тем, что она в этот час на земле не с тобою,с тем, что ей хорошо, с тем, что ветер в окно задувает.С тем, что лучше любви все равно ничего не бывает.