Читать «До встречи не в этом мире» онлайн - страница 18

«Вот и подходит пора расставанья с телом…»

Вот и подходит пора расставанья с телом,а заодно со средой обитанья плоти.Как незаметно порой привыкаешь к стенам —словно лягушка, стареешь в своем болоте.Грустно, конечно. А жаль, что грустить не вечно.Грусть – это лучшее, что остается с детства.И доживать в Петербурге, как будто, легче:призрака призраку не навредит соседство.Вот открывается дверь моего «театра».Входит «актриса», похожая на Джульетту.Было ли это вчера, или будет завтра —чем помешает ее болтовня поэту?Все интересней, чем биться весь век с «врагами».Жаль, что ведем мы себя не особо вольно:я ведь еще не нашел чемодан с деньгами —Так что на этом этапе с меня довольно.Все ничего. Только сердце о чем-то ноет:страшно, наверно, привычки свои оставить.В общем, любить никого на земле не стоит.А разлюбить – невозможно себе представить.

«В далеком небе кружит самолет…»

В далеком небе кружит самолет.Смешной прохожий щурится от света.И мы еще гуляем напролет.Мы влюблены. Нам хорошо. И лето.Вот мы стоим. Трамвая долго нет.Вокруг скучает пассажиров стая.И нас с тобою бережет от бедна свете наша песенка простая.И пусть нет строя в наших голосах,и мы поем ее, как можно – тише.Она звучит, как будто в небесах.А, может, извини Господь, и выше…Где ты теперь – не спросишь у зимы.Но что-то сердце жжет, как след подковкина том отрезке времени, где мыостались на трамвайной остановке.

Сонет

Мне жаль, что я тебя люблю,что ты моей люб в и не рада,что я с тобой постель делю,прокравшись по аллеям сада.Что, ускользая поутру,бужу любимого Рамзеса,что я не вовремя умру,ни в ком не вызвав интереса.Ты мучаешь меня за спесь,за то, что вечно я «не здесь»,что часто мы без денег оба,за то, что я ночей не сплю,за то, что я тебя люблю,и думаешь: «Еще за что ба»…

«Вечером, медленно двигаясь в гуще сброда…»

Вечером, медленно двигаясь в гуще сброда,рядом с тобой, переменчивой, как погода,я, для которого ты – это вся планета,прячась, как сумерки, в тень от чумного света,не понимая, что, в сущности, происходит,чувствую, как моя жизнь из меня уходит.Словно обязан куда-то уехать вскоре,я ощущаю с тобою тоску и горе,будто слоняюсь по вымершим коридорамв брошенном доме фантазий моих, в которомвыбиты окна, и ветер гуляет в залах,плача, как ночью вода в городских каналах.Можно поверить, что песенка дома спета.Только откуда под дверью полоска светав час, когда все, как один, разбрелись на бл. дки,будто ты просто играешь со мною в пряткив мире, заполненном похотью и прошедшим,здесь, в темноте, сумасшедшая с сумасшедшим.

«За окнами завихренье снежинок – пришел Сочельник…»

За окнами завихренье снежинок – пришел Сочельник.Жена уже засыпает: ее охраняет ангел.Я наслаждаюсь свободой на кухне. У нас нет денег.На улицу меня выгоняет Анкер.Наш пес почти египтянин – тезка одного фараона.Мы гуляем ночами – оба ненавидим быдло.Я обращаюсь со словом, как Марадона.Но мне за это не платят. И не обидно.Спасибо родной Отчизне: я – инвалид второй группы.Я получаю пенсию за отравленье ядом.Совет при Патриархе Алексии насыпает мне крупы.Я чувствую себя, словно Усама бен Ладен.Признаюсь, грежу терактами:люблю помечтать на кухне,пока собака похрапывает на коврике возле двери.В своих ювелирных письмах я обращаюсь к Кюхле.Но больше меня волнует таинственное Бери-Бери.Я вижу в окошке город: может быть – это Канна.Там тоже живут, но только не люди – эльфы и феи.В России поэтов много. Но вот что,должно быть, странно:Они почти поголовно все немцы или евреи.