знаешьмужик с задворок съехална жилье не наскребалпоэтому мне достался этотгромадный старый котсо среднюю собакуковарныйжелтые глазастарый и яростно сильныйкогда бьет и однойлапойстены трясутся.его звать «Мужик» и ондурака не валяетвздорныйу него свои представленьяусвоенные где-тодавным-давно.у него оттягполностью свойиногда онпропадаетя глажу его бывалои тут он меня цапаетрука моя в капкане егонутразубы впиваются вверх моей кистии держат менявот такон срывает тылымоих запястийобеими задними лапамикогтямиполностью выпущенными…я оставляю ему свою рукупока не закончита потомубираютекут струйкикрови… он лишьна меня смотрит.я пришлю его тебев ящике из натуральногоминдаляпрорежу дырки чтоб могдышатьно осторожней когда оторвешькрышкуя пришлю его тебекак раз вовремяАвиа-Экспрессомоткрой этот ящик вНациональный день поэзии.
Мужик Ван Гог
перед тем как уехать из Голливуда мой кот ввязался в дракув которой ухо ему уделали в капусту.теперь на новом местея вчера отнес его к ветеринару.у них есть дантисты звериныемозгоправы для зверейплюс НЕОТЛОЖКАему пришлось пережить операциюанестезиюпилюлиприпарки.счетдошел до $82.50.«Боже, – сказал я ветеринару, – это десятилетнийбродячий кот без яиц. Я десяток таких могу добыть запросто так».ветеринар лишь рисовал кружочки на листке бумагикарандашом.«ладно, – сказал я, – валяйте».«Мужик Буковски», – записал ветеринар имя пациента.когда я вернулся за ним, ему забинтовали весь черепипохоже было просверлили в голове дырку.из палаты номер 6 его вынесла медсестра.«что вы ему сделали? – спросил я. – лоботомию?»теперь он просто сидит на кухонной плите и пялится на меня.Мужик Ван Гог Арто Буковски.так вот мне один друг как-то сказал:«дядя, все, что ты тронешь, превращается в говно!»он прав.я мастурбирую с одиннадцатилет.
Читатель
мой кот срет мне в архивызалез в мой ящик из-под апельсинов«Санкист Золотой Штат»и насрал на мои стихимои оригинальные стихисбереженные для университетских архивов.этот одноухий жирный черный критиксписал меня со счетов.
Мужик
Мэнкс
это лишь долгий звонокс краткого расстоянья.не порождаетникакого особого блесказнать чтоу нас опять все не так.мы меньше и меньше смеемся,становимся более здравы.нам нужно лишьотсутствие других.даже классическая музыкаслышана слишком часто,хорошие книги всечитаны.мы вновь подозреваемкак в самом началечто мыстранны, увечны, никудатут не вписаны…покуда мы это пишемчто-то уродски жужжити приземляется нам вволосызапутывается в них.мы тянемсявыдергиваема оно кусает нас за палец.что за чертово ничтожествоэтопосрединочи?пропало…вот стеклянная дверьна полозьяха снаружи мы видимбелого мэнского кота, приселодин глаз у него косит.язык вываленнабок.мы тянем за дверь и онныряет вовнутрьпередние лапы бегутв одну сторону,задниев другую.он направляется к намподлым угломвзбегает нам по ногампо грудикладет передние лапыкак рукиу наших плечсуется рылом своимнам чуть не к носуи смотрит на наскак можно лучше;так же попутавмы смотрим в ответ.будет ночь,старина,когда-нибудь,как-нибудь.мы тут слиплисьдруг с другом.мы снова улыбаемсякак раньше бывало.вдруг мэнксотпрыгиваетразбегаясь вбокпо всему коврикугонится за чем-точего никому из насне увидать.
