Читать «Как весть о том...» онлайн - страница 11
Леонид Советников
«Ещё не остыли трава и дорога…»
Ещё не остыли трава и дорога —Дневные любовницы света,И тянутся ветви, чтоб ветер потрогал,И шелеста нежность не спета.Ещё не устала от щебета птица,И, может, росой удивленьяМы, дети тумана, сумеем пленитьсяИ с миром достичь примиренья.«Наверное, осень – любимое время у Бога…»
Наверное, осень – любимое время у Бога,Когда красота её чётче на ветхости мираПроступит – и видишь: маршрутку уводит дорога,И лист золотой пролетел и улёгся так мило.Осенние краски родней после жаркого лета.Дождей затяжных, моросящих привычней морока…И слышишь: «Всё грустно молчит, умирая…» – у Фета,Но «Всё мне: Любовь и Надежда и Вера…» – у Блока.«Был день осенний хмур и тих…»
Был день осенний хмур и тих,Но вдоль фасадов городскихБлестели, будто ожерелья,Красноречивые деревья.И даже маленький кленокТремя листочками, как мог,Хоть всё равно спешащим мимо,Развеивал тоскливость мира.Бессрочно дождик моросил,И люд угрюмо грязь месил,Лишь мальчик в скверике – не я ли? —Глядел, как клёны догорали…«Жизнь, как платье, давалась на вырост и вот – коротка…»
Жизнь, как платье, давалась на вырост и вот – коротка.В ней нелепым кажусь, хоть нелепей она выставляла.Не хватает всего – голубого, без мути, глотка,Воскового луча, что проник в заточенье Дедала.Чем убыточней свет, тем цветней и отважней листва.Как я осень люблю за такую с ней нашу напрасность!Будет глубокомысленна и безупречно праваВслед за этим зимы ледяная бессильная ясность.Будут скованны речи речных говорящих камней.Обесточатся ив оголённые чёрные прутья.А пока – что за бред, что за чувства приходят ко мне!По горящим узорам аллей пролагаю им путь я.«Тяжело. Одиноко. Но падшие духом – не правы…»
Тяжело. Одиноко. Но падшие духом – не правы,Обвиняя судьбу, ибо вольно в «стране дураков»,В многокрылых ромашках, распростёрлись зелёные травыПод сияющей синью в белопенной красе облаков.Я не верю, что могут стать совсем безнадёжными людиИ в усмешке кривиться, мол, найдутся дела поважней.А в снегах тубероз, будто лучик, купается лютик,И звенит колокольчик, и жертвенно пышет кипрей.До чего же свои мне клевера, косогоры, просёлки,Лебединые всплески и поля пополам с лебедой.Волчьих ягод огни – будто в зарослях прячутся волки!И таятся озёра с живою и мёртвой водой.Если вспыхнет ордалия, если за жизнь поручитьсяБудет некому – вспомню, что душа, как травинка, жива.Чуткий вереск лесной, иван-чай, и шалфей, и метлицаМне помогут найти золотые, как нектар, слова.Полина Никитина «Летний луг». ДВП, масло, 52 х 72, 2000.
Анатолий Голушко «В осеннем лесу». Масло, холст, 40 х 60, 2013.
В осеннем лесу
Блуждать, сырому предаваясь дню,И вдруг найтись в нерукотворном храме:Уверовать в сиянье меж стволамиСредь истин, обречённых на корню.Пусть сеть ветвей – что трещин мёртвый лес,Пусть облетает золото окладов…Легко вдыхать сей ладан древних ядовИ не винить за тяжесть свод небес.Как мало надо! Проблеска в ответ,Молитвы ветра над обмытым прахом,Чтоб ощутить с признанием и страхом,Что нет ветвей и увяданья нет.
