Читать «РУССКАЯ ЖЕНА» онлайн - страница 72

Но подушечки оказались совсем не атласными, и на них не особо пришлось расслабиться – они злобно морщились своим выцветшим бархатом, как бы провозглашая: «Даже и не думай, что ты можешь здесь остаться!». Тогда в отчаянии я сделала последнюю попытку и пошла на мирные переговоры: «Хорошо, я обещаю, что буду всегда поправлять подушечки». Хотя в глубине души я понимала, что проблема в чём-то другом, и подушечки для Джефа – всего лишь удобное прикрытие, которое, как железный щит, прикрывало какие-то затаённые раны. На моё обещание он холодно и издевательски ответил: «Теперь поздно – надо было это делать раньше. И вообще наш брак был ошибкой. Можешь забирать своего сына-наркомана и убираться в свою Украину!»

Когда-то в больнице я слышала о лечении шокотерапией, но только сейчас до меня дошло её истинное значение. Вот уже несколько дней я безутешно плакала, а в это время мой рыцарь в тяжелых доспехах, мой вооруженный до зубов спаситель, защищенный законами и Британским подданством, смотрел на меня в холодном безразличии, объявив беспощадную войну. Он звонил во все колокола, строчил письма в Иммиграционную Службу и адвокатам, и угрожал мне депортацией и бракоразводным процессом.

Я стояла посреди комнаты, в растерянности оглядываясь вокруг и наблюдая за человеком, который обещал любить меня до конца своих дней, а теперь потрясал передо мной своим мощным боевым арсеналом. Было очевидно, что он готовился к этому долго и тщательно, планируя баталию, которую на этот раз хотел выиграть наверняка, и в этой баталии не было места для переговоров и компромиссов. “Пленных не брать!» – огонь шел на полное поражение.

Только теперь я вспомнила про предупредительные знаки – как Джеф постоянно повторял, что после развода с женой он боялся обжечься опять. Этот человек стоял на своей территории, в своем собственном доме, в своей стране, и ему было страшно! Его страх был таким сильным, что он заглушал всякое чувство сострадания к другому человеческому существу и превращал его в уродливого монстра. Однажды я попыталась достучаться к этому чувству сострадания, и попробовала другую тактику: «Я не хочу возвращаться назад – мне больше негде жить, и я не хочу снова голодать». Он посмотрел на меня стеклянными, ничего не выражающими глазами, и с легкостью, как будто речь шла о клубнике с шампанским, ответил: «Ничего страшного, ты к этому привыкла!». «А ты бы хотел так жить?»,– не унималась я. Теперь он смотрел на меня со странным изумлением, как будто я оскорбила его личное достоинство, а затем невозмутимо ответил: «Но я же так никогда не жил!» Теперь я понимала логику зачисления меня в третий сорт…