Читать «Тяжёлый дождь» онлайн - страница 43

   "Я – смерть, великий разрушитель миров, несущий гибель всему живому". Слова, украденные Робертом Оппенгеймером, возомнившим себя знатоком санскрита. И так отныне.

   Не имеет значения сам факт: умышленно ли я подвёл Аннет, Хилари и Мадлен к такому исходу, или "так получилось". Я – инициирующее устройство.

– Сэт, я хочу уйти. Нахрен тетрадь. Пойдём, прошу тебя, Сэт, пойдём.

   Каталина права. Одним взглядом я их не оживлю. И сколько бы я здесь ни стоял, ничего не произойдет.

   Ничего и не происходит. Дома по-прежнему остаются за спиной, утопая в завихрениях памяти. Деревья прогибаются под напором мощнейшего ветра. Стук капель – теперь это норма. И я по-прежнему не считаю, что природа оплакивает трупы. Где-то за пределами городской черты закапывают изнасилованную женщину, разрезанную «по суставам». Не то время и не то место.

   Совсем недавно два лабрадора – эталоны абсолютной "неагрессии" в отношении человека – загрызли маленького мальчика, за которым не усмотрела его слегка подвыпившая бабушка. Старушка не смогла долго мириться с собственной безответственностью.

   Есть сотни аргументов "за". Столько же может быть и "против". Но природа насилия трактует всё случившееся, как само собой разумеющееся. Любая история, которая способна напугать человека, или сделать его параноиком – такое же рутинное явление, как и свадьба. Рождество. Пасха. Это всё та же категория "ничего не происходит". Потому что насилие случается постоянно. Закономерное срастается с выдающимся. И мы имеем то, что имеем. Застывшую массу.

   Горло пронзает острая боль, словно проглотил подушечку для булавок. Где-то слева, в области сердца, чувствуется давление. Кто-то назвал бы это психосоматикой.

– Мне кажется, я хочу того же, что и ты.

   Убраться из города?

   Каталина утирает неуёмные слёзы.

– Да. Ты прав, слишком много событий для такого короткого промежутка времени. Кстати, кто эти девушки?

   Я рассказал Каталине, кем мне приходились убитые. И что Дэл знал о них по моим рассказам. Ещё один сраный просчёт в незапланированной игре с Дэлмером Симмонсоном. Иногда проще ничего не говорить людям. Ведь чем больше они о тебе знают, тем меньше вероятность тебя самого. Информация имеет свойство трансформироваться, проходя сквозь несколько ртов. В конечном счёте, существуешь ты-настоящий. Здесь и сейчас. А где-то – ты-желаемый. Такой, каким тебя хотят видеть. Далёким от правдивого образа. Ты можешь быть Сэтом, Джеком или Иеронимом. И всё потому, что "все эти лица под твоей кожей – никому не дались и даром".

   Видели картину Босха "Страшный суд"? Явление Христа-судии на радуге, в сиянии Славы, и богоматерь, просящая за грешное человечество. Только вместо Христа – минивэн Версо возле дома Дороти Бальмонт. Я не видел никаких трупов, не ступил во вторую кровавую лужу, но чувствую, что где-то внутри нарастает давление. Может быть, это психосоматика.