Читать «Сорок третий» онлайн - страница 212

Митя, отбежав метров сто, на землю не падает. Впервые за свою жизнь он чувствует: бой — это кипение крови, шальная, дикая радость. Железная дорога взрывается длинной огненной лавой, ослепительные столбы огня один за другим возникают на всем видимом протяжении, разлетаясь по лесу многоголосым эхом. Скоро все стихает. В непривычной затаенной тишине, которая на мгновение наступает, Мите вдруг кажется, что он слышит курлыканье журавлей...

II

На другой день через Рогали весь день валом валят партизаны. Возвращаются с железной дороги домачевские, горбылевские, октябрьские, даже дальние — стрешинские, парицкие — бригады и отряды. Ночная "рельсовая война" была успешной. Два или три дня немцы будут ставить заплаты, ремонтировать искореженную железную дорогу. Лесное войско тем временем отлежится, отоспится, чтоб снова налетать на нее, производить диверсии.

Молодые стройные хлопцы, мужчины размашисто шагают по рогалевской улице, критически поглядывая на босого Евтушика, который сидит на крыльце штабной хаты.

— Товарищ! Не ты ли лапти потерял? Висят на березе...

— Беги, брат, быстрей, а то кто-нибудь подберет...

— Летел с чугунки сломя голову. Видишь, хоть лапти потерял, но успел выспаться...

— На оккупированной территории он не жил. Жил в лесу, немцев не видал...

Евтушик огрызается:

— Куда размахался? Иди посидим. Мясом накормим. Вы же весной последнюю кобылу в Бобруйске продали...

На крыльцо неторопливо поднимается кряжистый, в кожаном пальто и запыленных сапогах человек. На боку болтается туго набитая командирская сумка.

За столом что-то пишет, слюнявя химический карандаш, Анкудович. После создания бригады он назначен начальником штаба. Подняв глаза на посетителя, Анкудович вздрагивает, густо краснеет и снова склоняется над бумагой. Человек нерешительно переминается с ноги на ногу.

— Не узнал, Анкудович?

— Узнал, товарищ Матвеев.

— Не очень ласково встречаешь бывшего командира.

— Нет причины для поцелуев. Не обижайся...

Анкудович растерялся. Как далекий призрак, возникает в памяти сорок первый год, истребительный батальон, который, спешно перебравшись в лес, стал называться партизанским отрядом. В отряде, которым командовал начальник милиции Матвеев, царила затаенность, подозрительность. Днем сидели в землянках, ели сухари, консервы, ночью, как волки, выползали на разведку. Будто лес сплошь был заселен немцами.

— Трудное время было, Анкудович. — Матвеев садится на стул. — Мне, думаешь, легко пришлось?

— Распускать отряд ты не имел права.

— Это было не в моей власти. Не забывай, надо мной стоял Филимонов, председатель исполкома. Он отдал приказ.

— Не виляй хвостом. Ты был командиром.

— Но ведь ты ушел в Литвиново и не вернулся.

— Вернулся, Матвеев. А тем временем ты драпанул...

Что Матвеев не убит, подался с Филимоновым на восток, за линию фронта, они, незадачливые партизаны, знали, но молчали. Слух этот пустили полицаи, и из-за тех, кто оставался в местечке, не стоило его опровергать.