Читать «Во весь голос (сборник)» онлайн - страница 142

Солнце блестит горы.

Дни улыбаются с пристани.

Прошение на имя….

Прошу вас, товарищ химик,

заполните сами!

Пристаёт ковчег.

                                Сюда лучами!

При́стань.

                    Эй!

                          Кидай канат ко мне!

И сейчас же

                       ощутил плечами

тяжесть подоконничьих камней.

Солнце

               ночь потопа высушило жаром.

У окна

             в жару встречаю день я.

Только с глобуса – гора Килиманджаро.

Только с карты африканской – Кения.

Голой головою глобус.

Я над глобусом

                             от горя горблюсь.

Мир

         хотел бы

                          в этой груде го́ря

настоящие облапить груди-горы.

Чтобы с полюсов

                                 по всем жильям

лаву раскатил, горящ и каменист,

так хотел бы разрыдаться я,

медведь-коммунист.

Столбовой отец мой

                                        дворянин,

кожа на моих руках тонка.

Может,

              я стихами выхлебаю дни,

и не увидав токарного станка.

Но дыханием моим,

                                      сердцебиеньем,

                                                                    голосом,

каждым остриём издыбленного в ужас

                                                                          волоса,

дырами ноздрей,

                                гвоздями глаз,

зубом, исскрежещенным в звериный лязг,

ёжью кожи,

                      гнева брови сборами,

триллионом пор,

                                 дословно —

                                                       всеми по́рами

в осень,

               в зиму,

                            в весну,

                                          в лето,

в день,

            в сон

не приемлю,

                        ненавижу это

всё.

Всё,

       что в нас

                        ушедшим рабьим вбито,

всё,

       что мелочи́нным роем

оседало

               и осело бытом

даже в нашем

                          краснофлагом строе.

Я не доставлю радости

видеть,

             что сам от заряда стих.

За мной не скоро потянете

об упокой его душу таланте.

Меня

           из-за угла

                              ножом можно.

Дантесам в мой не целить лоб.

Четырежды состарюсь – четырежды омоложенный,

до гроба добраться чтоб.

Где б ни умер,

                           умру поя.

В какой трущобе ни лягу,

знаю —

               достоин лежать я

с лёгшими под красным флагом.

Но за что ни лечь —

                                      смерть есть смерть.

Страшно – не любить,

                                            ужас – не сметь.

За всех – пуля,

                             за всех – нож.

А мне когда?

                         А мне-то что ж?

В детстве, может,

                                 на самом дне,

десять найду

                        сносных дней.

А то, что другим?!

                                   Для меня б этого!

Этого нет.

                   Видите —

                                     нет его!

Верить бы в загробь!

                                        Легко прогулку пробную.

Стоит

            только руку протянуть —

пуля

         мигом

                     в жизнь загробную