Заборы. Калитки. У старой аптекиНаш дом деревянный под тенью акаций.Как видно, останутся в сердце навекиМинск, Пролетарская, дом 18.И мне 18! О ангел с косоюИз городка белорусского Копыль,Где травы на выгоне блещут росою,Где с тополем важно беседует тополь.Не знаю — губами, руками, очамиМеня эта девушка приворожила…Летал на свиданья глухими ночами,Мне крылья давала какая-то сила.— Нарви мне сирени, — попросит, бывало, —За каждую веточку я поцелую. —Ломаю сирень, и все кажется мало,И снова ломаю сирень молодую.Кувшинчики белые не распустились,За низким забориком ждет мое счастье.И синие сумерки ниже спустились.И приняли в нашем свиданье участье.А в этом саду жил поэт знаменитый.Мы пили с ним воду из общей криницы.И мшистый заборик, травою повитый,Делил переулок, как будто граница.Не садом, соседом своим любовался,Когда он утрами ходил по дорожке.Сиреневый куст над тропою склонялся.Тюльпаны сгибали зеленые ножки.Потом приходили к поэту селяне —В льняных домотканых рубахах ребята.Я слушал: шумят и поют на поляне,И песни летят и садятся на хаты,Как птицы. И матери знают в Полесье,Что хлопцы гуляют у Янки Купалы.О юность моя! Белорусские песни!Хочу, чтобы все повторилось сначала!…А утром я снова пришел за сиренью.Нарвал. И скорее к забору рванулся.Повис, исцарапав до крови колени.И пятки моей кто-то пальцем коснулся.Сквозь землю хотел провалиться от страха.Сосед засмеялся:— Куда ты, куда ты?Послушай, поет перелетная птаха,Она возвратилась до дому, до хаты.Ты думаешь — жалко сирени?Мой милый,Мне жаль, что за нею приходишь украдкой,Слыхал, что ты тоже изводишь чернила,Ночами склоняясь над первой тетрадкой…Ты знаешь, что песни растут, как живые, —Корнями из сердца цветут они пышно.А если ты станешь поэтом, в чужиеНе стоит сады забираться неслышно.…А годы прошли. И война отгремела.И я возвратился к родимым руинам.У рва, где гремели раскаты расстрела,Один я грущу над женою и сыном.Но дому и саду у старой аптекиЕще суждено из-под пепла подняться, —Ведь в сердце поэта остались навекиМинск, Пролетарская, дом 18.
1946
Родной переулок
Пер. Р. Сеф
Был город — нынче пепелище,Кой-где развалины горят.Над грудой щебня ветер свищетДа вражьи виселицы в ряд.Идут из леса партизаны,Устали — тянутся гуськом.Котенок черный неустанноВсе ищет, ищет — где же дом?..Но глянь: строфой стихотворенья,Что с детства помнишь наизусть, —Каштан в неистовом цветенье,Родного переулка грусть.Вот, кажется, за поворотомУвидишь белую козу,И дом — рукой достанешь. Вот он!Сдержи себя и спрячь слезу.Ведь каково сегодня тем, ктоСейчас без крова, без угла?……………В сырой землянке архитекторСтоит, склонившись, у стола.На чертеже — сплетенье улиц.Дома красивы и стройны.Сады цветущие заснули,Как будто не было войны.И под рейсфедером кварталыПриблизились сюда, к реке.Деревья парка строем всталиНа берегу, невдалеке.Но в самом центре — это что же?!Иль подвели его глаза?И переулок здесь проложен.И нарисована коза…Начальство спросит: что за чудо?!По плану переулка нет.Коза на чертеже? Откуда?!Что это — глупость или бред?Но все, как в сказке, сохранилось,Коза и переулок тут.Ну, как стереть, скажи на милость,Свой уголок за пять минут?Вы, песни юности, живите,И ты, каштан, цвети опять!У входа будет на гранитеБелянка-козочка стоять.Не та, которая пропала,Другая — волк не страшен ей, —Та самая, что мне сказала:Живи и не руби корней.
