Я снова здесь. Мой старый домВ два этажа. Скамья у входа.А чуть левее, за углом,Не вспомнить вдруг, с какого годаРастёт, посаженная мнойЕщё в мальчишестве, берёза…А двор – не тот. Чужой. Иной.Произошли метаморфозы,Двор превратившие в проездС гипотетической парковкойНа сколько-то машиномест…Произнести – и то неловко.А в центре бывшего двора —Многоэтажка. Из элитных.Там, где когда-то детвораУстраивала игры-битвы,Где сосны толщиной в обхватНа двор взирали благосклонно,Теперь – куда ни глянь – асфальтДа строй бордюров из бетона.Я понимаю, что пораИ в современный мир вглядеться,Но как же жаль того двора,Хранившего частичку детства…
Путь. Дорога
На полвершка достаточно шагнутьОт старта, от начала, от порога —И начат совершенно новый путь…Путь – новый. Но не новая дорога.Дорогу не уложишь в пару строк.Рассказано о ней не так уж мало…Пути есть там, где вовсе нет дорог.И там, где отродясь их не бывало.Путь может быть извилистым, прямым,Непроторённым, торным… Даже млечным.Конечен путь. Не может быть иным.Дорога беспредельно бесконечна.А чтоб свой путь уверенно пройти,Мне требуется в сущности немного:Желая мне счастливого пути,Добавьте фразу: «Скатертью дорога»…
С наступившим
Ночь растворилась в зареве салютаИ утонула в грохоте петард.Встречаем Новый год. С размахом. Круто.А полночь – новогодний авангард.А новый год без помпы, фейерверков,Без пышных поздравительных речей,Не столь необходимых на поверку,Едва заметен в ряде мелочей.Чуть слышно где-то скрипнула калитка…Слегка качнулась изморози взвесь…Кот прошмыгнул необычайно прытко…И новый год уже не где-то. Здесь.Пришёл, не поразив своим приходом,Не повредив привычной жизни нить.Ну, что же… С наступившим Новым годом!Он наступил небольно. Будем жить!
Выход в свет
На нет суда, как говорится, нет.В чужих санях не рассуждай о вкусах.На днях почти случайно вышел в свет.Но, слава Богу, удалось вернуться.На творческую встречу приглашёнОфициально и не понарошку,Пришёл. И удивился, что салонНа деле оказался скромной «трёшкой».Вальяжно, с доброй примесью ленцыТянули пиво, шелуша креветок,Какие-то жеманные юнцыС манерами стареющих кокеток.С бокалами чего-то по угламВ удобных, но весьма потёртых креслахШесть или семь почтенных светских дамУвязли в излияниях словесных.И всё бы ничего… Но где уют?В укромном уголке у туалетаДруг другу прозаично морды бьютДва пьяных не иначе как поэта…Не выход в свет, а пошлый анекдот.Не вышел выход. Был неверным метод.Возможно, свет неправильный, не тот…А может, я не тот… А свет не этот.
Здесь
Дверь приоткрыв, тихонько, чуть дыша,Чтоб шорохом не вызвать укоризны,Вхожу в свой мир, особый, где душаСпособна жить невыдуманной жизнью.Я в нём не гость. И не прохожий. Свой.Живу здесь постоянно. Долгожитель.Мой мир не знает кризисов и войн.Не требуется в нём путеводитель:Пути здесь и понятны и просты.Надежда и мечта – всему основа.И нет необходимости мостыСжигать лишь для того, чтоб строить снова.Реальный мир, где места нет мечтам,Где, что ни день – то гонка на пределе,Воспринимается, как… где-то там…И только здесь я – здесь на самом деле.
