Еле видимая тропкаВ отдаленной части парка.Отдыхающие редкоЗабредают в эту глушь.Но тропинка, хоть и робко,Вьётся в зарослях. Вот арка…Там какая-то беседка…Кров? Приют заблудших душ?Проберусь среди деревьевИ кустов, ещё безлистных.Вдруг да выведет тропинкаК зачарованным местам,Только в сказках да поверьяхИ живущим… Сыро. Мглисто.А тропа, как паутинка,Пропадает тут и там,Упирается в болотоИли пруд… Тупик, однако.А скакать по кочкам зайцемМне не хочется пока…«Сумасшедший, – скажет кто-то. —Напридумал разно-всяко…»И слегка покрутит пальцем.Незаметно. У виска.
Хмурый день
Хмуро бродит день по улицам и дворикам.Мелкой дробью сыплет дождь по подоконникам.И не скажешь о погоде, что весенняя.От дурного настроенья нет спасения. А вчера ещё светило Беззаботно и легко И сияло, и светило В стёкла окон прямиком, Хохотало до упаду, Раскаляясь докрасна… Просто не было с ним сладу: Что поделаешь – весна.Небо куксится, роняет слёзы, хмурится.Зябко ёжатся нахохленные улицы.И деревья, и дома уныло серые.Словно осень наступила полной мерою. Ничего. Ещё денёк – и распогодится. Есть всему в природе срок – так в жизни водится. Солнце выглянет, умытое, весеннее. И поднимется настрой. И настроение.Ведь вчера ещё светилоБеззаботно и легкоИ сияло, и светилоВ стёкла окон прямиком,Хохотало до упаду,Раскаляясь докрасна…Просто не было с ним сладу:Что поделаешь – весна.
Больно…
Время как будто бы скомкали,Сбили в бесформенный ком…Явь, рассыпаясь осколками,Воспринимается сном.По нарастающей линииБоль бьёт толчками в виски,В разум вонзается клиньями,Душу кроит на куски…По-настоящему мёртваяВ доме висит тишина…Горло сжимает не стёртаяПамятью в чём-то вина…Ветер за окнами мается.Мечутся ветви берёз.Надо бы плакать да каяться —Стало бы легче… Нет слёз.Свечки церковной мерцание…День? Или ночь? Полусвет…Не принимает сознаниеСтрашной реальности: нет…Траурный снимок. Внимательно,Словно бы хочет сказатьЧто-то, что знать обязательно,Мама мне смотрит в глаза…
В броне свободы
С утра в дороге. И погодаЛаскает солнцем и теплом.Люблю любое время года,Когда в пути. И за рулём.Костюм и галстук неуместны —Другой настрой, иной подход.Давно хотелось, если честно,Забыть, хоть временно, дресс-код.Здесь я – философ, а не воин.И не аскет, а сибарит.Непроницаемо спокоен.И вызывающе небрит.Один в дороге. И закованВ броню свободы, как нигде,От норм, условности, законов…За исключеньем ПДД.
Сын Надежды
Что прошло, то ушло. Нет печалиИ стенаний на тему судьбы.Зов трубы часто слышен ночами…Правда, водопроводной трубы.Ногу в тапок вдеваю, как в стремя,И плюю на отставку, запас.Убиваю безжалостно время,Осознав, что оно не за нас.От зарплаты живу до зарплатыИ не жду ни даров, ни чудес.И от юности далековато.И до старости, как до небес.Иногда машинально, как прежде,На плече поправляю погон.А по метрике я – сын Надежды.Был Надеждой на свет я рождён.
