Читать «ООО «Удельная Россия». Почти хроника» онлайн - страница 46

А Дашенька… Она всегда иронизировала над бабушкой и отцом. Нет, не всегда, а лет с тринадцати. «Служите и дослужитесь», – с усмешкой повторяла она на бабушкиных воскресных обедах, когда они с сыном начинали обсуждать политические вопросы. Вот и дослужились… Сына теперь уволят. Хорошо, хоть квартира приватизирована, не отберут. Могут персональную надбавку с ее пенсии снять… Скажут, что начисляли по ошибке… Могут еще и заставить выплатить прибавку обратно… Они все могут.

Как Дашенька могла? Как она могла покуситься на самое святое? Самое неприкосновенное. Самое охраняемое. Самое недосягаемое. На верховную власть, как бы она ни называлась! Где, где она этого набралась? Ведь их семья всегда была лояльной: при Сталине – Сталину, при Хрущеве – Хрущеву, при Брежневе – Брежневу, при Куцыне – Куцыну. В доме в красном углу всегда висел портрет текущего вождя и портрет Ленина, вышитый крестом еще ее бабушкой Марфой. В синих тонах. А Маша хихикала: «Бабушка, почему у тебя Ленин – голубой? Теперь говорят, что он был черный человек. Надо перекрасить в соответствии с последними историческими воззрениями».

Дохихикалась… Сидит теперь в СИЗО в одной камере с уголовницами. Господи, стыд-то какой. В храме ноги поднимать! И на кого поднимать? На Богоизбранника! А о бабушке она подумала? Теперь и из квартиры не выйти, соседи отворачиваются, а некоторые вслед плюют. Дом-то ведомственный, все обитатели в Кремле рано или поздно служили. А об отце? Кто ее кормить-содержать будет, когда она из тюрьмы выйдет?

Сама ведь дня нигде не работала, вся в творчестве, вся в творчестве. Натворила – не разгрести.

Неужели посадят? Неужели и вправду посадят?! Посадят, конечно, вопрос – насколько. Она бы еще портреты вождей растоптала! Это оппозицию можно топтать и черной краской мазать, а вождей – не сметь! А ее как черти подзуживали. Конечно, черти. В этой ее тусовке все на чертей похожи – смердящие, бородатые, патлатые, волосы сальные, плечи перхотью посыпаны. Фу, мерзость! Одежда вся потертая какая-то, джинсы в дырках, на морозе красная кожа высвечивает семафором, трусы торчат, а мотня свисает, как будто в штаны наложили. «Бабушка, ты ничего не понимаешь в молодежной моде!» «А ты, Дашенька, ничего не понимаешь в жизни! Выросла в тепличке и думала, что весь мир – оранжерея».

Да, конечно, это ее, бабушкина, вина, что вовремя и жестко на место не поставила, глаза на правду не открыла. Не рассказала девочке, в какой стране ей довелось родиться. Не рассказала, как трясся каждую ночь ее отец, просыпаясь при малейшем стуке, ожидая когда придет его очередь пропасть без права переписки. Не рассказала, как сама всю жизнь ежемесячно писала отчеты в компетентные органы относительно рабочей обстановки. Писала и тряслась – писала не о ком-нибудь, а о первых лицах государства. И не писать не могла – ее бы тут же уволили с черной меткой. Не рассказывала, потому что боялась – вдруг у девочки депрессия начнется или еще чего хуже. Ведь все время без родителей, на ее попечении.