Читать «Чертова погремушка» онлайн - страница 70

Закончив обтирать, Никита ловко надел на меня новый подгузник, расправил простыню и поцеловал в лоб.

— Спи. Тебе сейчас много спать надо. А я пойду. Здесь нельзя долго быть. Еле выпросил, чтобы пустили.

— Подожди, — прошелестела я. — А Костя… где?

— Не знаю, — нахмурился Никита. — Уехал куда-то. Я его не нашел. Но ты не волнуйся, я обязательно до него дозвонюсь.

Я проспала весь день и всю ночь. Это был пустой черный сон, больше похожий на обморок. Время от времени в него вплывали струйки кошмаров — совсем как те струйки крови в воде, но не успевала я испугаться, как меня снова заливало спасительной чернотой. Когда я проснулась, рядом стоял Бармалей, изучающий какие-то записи. У него были темно-рыжие волосы, торчащие из-под шапочки, крупный мясистый нос и пугающе большой рот.

— Приветствую вас, прекрасная самоубийца, — сказал он ядовитым тоном, совершенно не соответствующим сказанному. — Для человека, потерявшего половину всей своей крови, ваши показатели просто омерзительно хороши. Извините, что помешали осуществить задуманное. Вам почти удалось, но этот ваш приятель… Просто мерзавец. Так не вовремя вернулся домой. Не повезло. Кстати, после обеда к вам собирался нагрянуть психиатр. Вы в состоянии с ним пообщаться?

— Да. Кажется, — прошептала я.

— Ну и отлично. Вам придется рассказать ему, зачем вы это устроили и не собираетесь ли повторить. Впрочем, что это я. Вы, конечно, скажете, что не собираетесь. Но не факт, что он поверит. Кстати, по всем медицинским канонам вы должны были умереть еще там, в ванне. И мне не стыдно признаться, что я не понимаю, почему этого не произошло.

Уходящий в бесконечность склон, пыльная острая трава, зыбкая личина дьявола — все это так явственно встало перед глазами, что я зажмурилась. Чернота век взорвалась фосфорическими пятнами, но картина не исчезла.

— Я правда не собираюсь это повторять, — медленно сказала я. — Там… ничего нет. Как бы плохо ни было здесь — там хуже.

— Как может быть хуже то, чего нет? — усмехнулся Бармалей и вышел из палаты.

То, что там ничего нет, я соврала. Или не соврала? Там ведь действительно не было ничего, кроме травы и облаков. Ну, а то, что там хуже, чем здесь, тем более было правдой. Даже абсолютное ничего — ничто! — было бы лучше того, что я видела. Гораздо лучше. И я знала: что бы ни произошло здесь, я действительно больше никогда не повторю попытку. Поэтому врать психиатру мне было очень даже легко.

Впрочем, разве я врала? Да ни в коем случае. Поссорились утром с Никитой? Да. Я была уверена, что он от меня уйдет? Да. С работы выгнали? Да. Даже до брата не смогла дозвониться. Правда, только правда и ничего, кроме правды. А говорить всю правду мы не договаривались. Хватит того, что не прозвучало ни слова лжи.

— А еще я узнала в тот день, что умер один человек. Не друг, но очень важный для меня человек, — говорила я лысому человечку, сидящему рядом на стуле. Он кивал головой, и глаза его за очень толстыми стеклами очков казались до смешного маленькими — как у старого усталого слона. Я чувствовала, что он не верит мне, но… каждое мое слово можно было проверить.