Тьма делается редкой,Спит небо над беседкой.Блестит вода в потоке —Уж видно, что глубокий…Сверчок уже шумливейВ лачуге и в крапиве…Попробуй углядеть их —Воробышков на плетях.Хоть образы все зримей,Но не приемлют имя.Им сон бросать обидно:И не видать, а – видно.
Из детских лет
Помню все – что забвенью не отдал в добычу:И трава – и весь мир… – И кого-то я кличу!И мне нравится кликать, мне нравятся тени,Этот солнечный луч на тимьяне – на сене.А еще – что еще мне из давности мглится?Сад, в котором знакомы и листья, и лица —Только листья и лица!.. Так лиственно-людно!Смех мой слышен в аллее – и слышен повсюдно!Я бегу – голова моя в тучи подкладе!Небо дышит – в груди! – Островершки – во взгляде!И грохочут шаги – на мосту, у потока.И слыхать их далеко – чудесно далеко!И – обратно домой, по траве – без оглядки,И по лестнице, любящей звонкие пятки…Тишина, что наполнена днем отгорелымИ моим средь заулков раскрошенным телом…И губами – к окну, к застеколью, загранью —Всей душой, всеми силами – к существованью!
Воскресенье
Воскресенье кругом, безысходное время:Отодвинулось небо подальше от земи.Двое нищих бледны от любви и опаски,Сотворяя в канаве поспешные ласки.Льнет к сухарной ладошке, к ладошке-приблуде —Озорная затряска издержанной груди.Те, кому белый свет задневел черноземом,Не подарком дают – отнимают отъемом.Как смешно для горячки искали остуду,Как ледаще предались проворному блуду!В ее волосы льнул, будто мышь в мышеловку, —Только пару словечек промямлил враздевку…И она притулялась, но искоса, боком,Целовнула лишь раз – и почти ненароком.И мучительно так на кровати без пухаВыкресали огонь из голодного брюха!Даже в сладостной дреме – занозы и сучья:Доласкаться бы им до беззвучья, безмучья…Так свирепо прильнули голуба к голубе:Долюбиться бы им до истерзанной глуби…Так любились в канаве, в вонючей канавеУрывали крупицу взаправдашней яви.Где-то свадьба играла – а двум полутенямБыло вдоволь, что мир – натихал Воскресеньем!
Предвечерье
Не вечер, хоть очи исходят печалью,Что бывшее близью – окажется далью.Не шепот – немоты себе ищут пару:Их разминовенье виднеется яру.И сад накипает иным, невеселым,Засмотрен то солнцем, а то – частоколом.Теперь убедись, что цветы если тронем,Они отзываются потусторонним!Не сон – а клубление тихой погоды:В пруду под водою – не прежние воды…Не блики в глазах – а в тени-лесорубеЗасмерклась листва на светающем дубе!Не гибель, а просто сомревший колодецМанит, чтоб щекою прильнул мимоходец…И ломится в мир то, что крови багровей,Не кровью самой – а назрелостью крови.
