Читать «Повесть о юнгах. Дальний поход» онлайн - страница 2

— Сидел бы дома, — тихо огрызается кто-то в темноте палатки.

Сахаров поднимает голову:

— А ты там сиди… таракан!

Строиться выходим на дорогу — целая рота заспанных юнцов в черных помятых шинелях и бескозырках без ленточек. Флотские ремни и ленточки нам еще не дали.

Неуверенно светает.

Впереди, справа, вспыхивает карманный фонарик — политрук начинает читать сводку Информбюро:

— «В течение двадцатого сентября наши войска вели ожесточенные оборонительные бои…»

…На поляне, неподалеку от дороги, врыты в землю наскоро сбитые столы и скамейки.

Садимся по десять человек за стол. Девять пар глаз следят, как бачковой делит хлеб, масло и сахар. У меня бы, наверное, руки задрожали, будь я на его месте. А Сахаров даже глазом не моргнет. Ловко у него получается: делит вроде поровну, а если сравнить, то моя порция — я сижу ка другом конце скамейки — вдвое тоньше, чем у него!

Напротив меня — Железнов. У него горбушка такая же, как моя. Тот, кто поближе к бачковому, — тот и выгадывает… И все молчат.

Я поднимаю глаза — Железнов смотрит на меня в упор:

— У тебя компас есть?

— Чего-о?

— Ну, компас. Обыкновенный…

Я только плечами пожимаю. Но, когда он прячет половину своей горбушки в карман шинели, теряюсь окончательно: неужели наелся?

Потом догадываюсь: Железнов хочет продлить удовольствие. Вот выдержка у человека! Я бы сейчас смог проглотить таких горбушек… сколько? Но об этом тоже лучше не думать и, пока не подняли, прихлебывать хотя бы пустой чай — горячий, пахнущий дымом…

— Встать, выходи строиться!

Опять встаю в строй. Опять голову направо, прямо… Поворот. Первый, тяжелый, как вздох, шаг роты.

Идем.

Метрах в двадцати от дороги лес начинает спускаться к озеру и заметно редеет. Затоптанная трава и щепки покрыты инеем. Если провести по щепкам ботинком, сразу можно увидеть, что они свежие…

Да, когда начали рыть котлованы для кубриков — так здесь называют землянки, — я сначала обрадовался: думал, копать полегче, чем таскать тяжелые стволы сосен. Зря я так думал. Земля мерзлая, твердая. Ее лопатой не возьмешь. Надо киркой.

А что кирка? Стоим вот и смотрим на валун — чем его возьмешь?

Мутный, зябкий рассвет сочится сквозь ветви сосен. Сосны шумят.

Стоим, греем руки в карманах и смотрим на холодную, неподвижную тушу, занявшую половину котлована.

Последние два дня всей сменой — двадцать пять человек — мы долбили вокруг этого валуна кирками. Обкопали его, выровняли землю. Теперь старшина (новый какой-то, они у нас часто меняются) послал за канатом… Разве такую бегемотину вытащишь?

— Ра-а-аз, два-а, взяли! Еще ра-аз, взяли!..

Что-то развеселились вокруг… Согрелись, наверное.

— Ра-аз, два-а, взяли!

— Пупок не надорви, — советует Сахаров.

Я опять в дураках: тяну, когда все уже только делают вид, что стараются.

Стараться, конечно, незачем. Это и старшина понимает.

— Отставить, — говорит он.

И задумчиво трет щеку — словно решает, побриться ему или нет.

Канат соскальзывает с гладких боков валуна.

Мы разбредаемся.

— Надо в другом месте копать, — вздыхает маленький лупоглазый юнга.