Читать «Остров пропавших душ» онлайн - страница 116

Каждый день я представлял себе, как убью Стэна Птитко. Я размышлял о различных способах убийства, о том, как я подойду к нему совсем близко и буду наблюдать за его глазами, слыша, как он трясется от страха. Как я выведу его куда-нибудь в лес и буду долго-долго мучить…

Каждую ночь я ложился в постель с ожиданием того, когда же мой рак, наконец, начнет цвести, но он все еще сидел во мне притихший, в ожидании удобного момента. Так прошло почти двенадцать лет.

В ожидании.

Выпустили меня как раз накануне Нового года, первого года нового тысячелетия.

Я был совсем один в Новом Орлеане в тот момент, когда часы пробили его наступление. Пятидесятидвухлетний старик без определенного места жительства. Окружающий меня мир изменился – он стал значительно мрачнее. У всех теперь были мобильные телефоны. На улицах появилось много японских автомобилей. Везде были электроника и телевизионные экраны. Только Квартал выглядел все так же: железные кружевные балкончики, дома в линию, перемежающиеся двориками, и улицы, кишащие толпами людей. Моча и остатки рвоты воняли в канавах, орали и визжали автомобильные сигналы, громыхали басовые барабаны. Люди говорили о том, что с наступлением нового года все могло остановиться из-за какой-то проблемы с компьютерами. Но я знал, что этого не произойдет. Именно тогда я понял, что после двенадцати лет вынужденной трезвости не могу больше пить. Алкоголь заставлял мою печень дергаться, как пришпиленное к стенке насекомое. Еще одна радость.

Я стоял в испанской колоннаде и наблюдал, как толпа течет по улицам Дофин, Бурбон и Ройял. В полночь все стали целоваться. Незнакомые люди обнимались и вместе пили шампанское. Когда кто-то из них замечал меня, стоявшего в тени, то сразу же отворачивался.

В Новом Орлеане я оказался потому, что собирался убить Стэна Птитко. С его баром, на котором красовалось все то же название, за эти годы ничего не случилось. Часть своих заработанных в тюрьме денег я потратил на удочку, которую купил у чернокожего паренька в Сан-Бернарде. После этого я стал исследовать улицы, окружавшие «Логово Стэна». Его стены давно надо было вычистить пескоструем. Жестяную крышу прикрыли синим непромокаемым брезентом. Под одним из мостов к северо-востоку от этого места протекала полувысохшая речушка, и там я провел две следующие ночи и три дня. Спал я под мостом, наблюдая за баром. От холода меня защищали старый спальный мешок, заношенная до последней степени куртка-«пилот», рубаха с капюшоном, старые слаксы и теннисные туфли. Весь этот гардероб был выдан мне добросердечными гражданами. Я думал о Рокки и о том переходе, по которому ей приходилось идти по дороге из школы, и о той ночи, которую ей пришлось там провести совсем одной.

На второй день я увидел, как Стэн вылезает из черного «Линкольна». Он здорово растолстел, особенно в талии, и его волосы сильно поредели.

Я осмотрелся, проверил свой девятимиллиметровый и проковылял вдоль следующего блока, сжимая его в кармане куртки. Прежде чем я понял это, я уже стоял через дорогу от бара. Согнувшись за старой телефонной будкой на тротуаре и натянув на голову капюшон рубахи, я наблюдал за железной дверью заведения и за пижонистой черной машиной. На стоянке были припаркованы еще три машины, и я не представлял, сколько людей может оказаться внутри бара. Я видел, как до Стэна туда зашли еще несколько человек, но никого из них я не узнал.