Читать «Ой упало солнце: Из украинской поэзии 20–30-х годов» онлайн - страница 3

«Папирос кому! Папиросы!..»

Папирос кому! Папиросы! Шлеп да ляп! по луже. Коробок в руках.         Ну а кто не вовсе босый —           Те на рысаках! На углу, вот тут, впервые Пролилась за волю кровь…         Запасайте, дорогие,           Хлеба и дров! Бились, словно львы, матросы! С ними мой отец! А нынче — без руки…         Папирос кому! Папиросы!           Спички-сирники…

«Вновь на страницы тень ложится…»

Вновь на страницы тень ложится, Воруя буквы у очей… Как незаметно вечер длится, Склонясь над головой моей! Я обопрусь о дверь в молчанье, А там, где город, — степь сквозит… Печальное воспоминанье В червленых венах кровь теснит. Промерзлый путь… Летят тачанки… И вот душа малым-мала! А на снегу из чьей-то ранки Кровь узорочье заплела. Молчите, грезы и страницы! Я сущей болью догорел!         …Вновь за окном дома-гробницы         И мертвый отблеск фонарей…

«Сдается, недород не за горой…»

Сдается, недород не за горой: Земля без снега, а морозец ломит.         Бледнеет слой         На окоеме. Вечеря тянется — скучна она! И слов, и пищи — понемножку! А иногда, сдается, не одна Рука ко рту несет пустую ложку… Старик молчит. Не хватит, что ли, слова? А мысли… мысли все давно вразброд! Зимою пала пегая корова, Теперь мякину город отберет!

«Туман стеною. Загудит в лицо…»

Туман стеною. Загудит в лицо Злой ветер и коням растреплет гривы, И засквозит вдруг рыжее кольцо Там, где нырнуло солнце в сумрак сивый. Вновь моросит. Кожух дождем набряк, В сон низко клонит отворот кожуха. Но кони в гору не идут никак — Тяжелая дорога так разбухла! Слезаю с воза и одним плечом Толкаю сзади — ну же, вороные! Не разберешь, что по лицу течет, Горячий пот иль капли дождевые… Что за безлюдье! Слышу голоса… Нет, это стонет под ногами глина… А если впрямь она такая вся — Влюбленная в электростолб краина?

«Я вновь на хуторе. Шумят, как шелк, гаи…»

Я вновь на хуторе. Шумят, как шелк, гаи, Все усыпляя во дворе и в хате… И кажется — додуманы твои Все думки, и играть стихами хватит! Ну разве что одну вписать в альбом Без лишних слов и даты, ибо Стиху и хутору — обоим Пришла погибель.