Читать «Любовь... любовь?» онлайн - страница 51

Сижу попиваю кофе и раздумываю об Ингрид под грохот посуды, доносящийся из комнаты за баром, как вдруг появляется - кто бы вы думали? - сам Лес Джексон. Левая рука у него забинтована, точно на нее надета огромная боксерская перчатка. Повернувшись, он замечает меня, вопросительно поднимает брови, берет свою чашку и, прижимая больную руку к груди, подходит к моему столику. Бинты на руке у него свежие, чистые.

- Привет, Вик.

- Здорово, Лес. Что это ты устроил себе с рукой?

- Все женщины, - говорит Лес. - И бедра же с ней. - И со смехом опускается на стул. - В пятницу произошла у меня стычка со сверлильной машиной.

- И сильно тебя прихватило?

- Содрало всю шкуру с руки и отсекло кончик пальца.

- С ума сойти!

Лес потягивает чай, а я вынимаю коробку сигарет и  предлагаю ему:

- Окажи внимание «Королеве Виктории».

Сам я тоже беру сигарету, и мы закуриваем. Лес затягивается так, точно не курил неделю.

- Именно то, что мне нужно, - говорит он. - Я ведь сейчас из поликлиники. Придется ходить тупа каждое утро на перевязку.

- Наложили лубок?

- Нет, дела мои не так уж плохи. Но в пятницу, когда это со мной случилось, руку стали класть в гипс.Так я тут же чуть богу душу не отдал. У них там в

«Скорой помощи» работают сестрами этакие здоровенные ирландки. Я сказал сестре, что человеку надо бы чего-нибудь давать, прежде чем его чинить. «Что, такому-то парню? сказала она. - Ишь какая неженка!»

- Ну, тогда я тоже неженка, если уж на то пошло, - говорю я ему. Смотрю на его забинтованную руку, представляю себе, как она выглядит под бинтами, и невольно покрываюсь холодным потом.

- А ты что тут делаешь в такой ранний час? - спрашивает Лес.- Сачкуешь?

- Нет, просто отвозил письмо своему начальнику. Он заболел.

- А сейчас прохлаждаешься за счет фирмы, а?

- Совершенно верно.

- Недурно вам живется, конторским крысам.

- Не прибедняйся. Сам виноват, что ходишь в спецовке, а не в белой рубашке с галстуком. Кончишь среднюю школу, чтобы сверлить дырки в металле?!

- А я люблю что-то делать руками. Мне это всегда нравилось. Я никогда не мог высидеть целый день за столом. Слишком похоже на школу... Послушай, знаешь, кого я сейчас встретил? Старика Держиморду.

- Иди-ка ты!

- Ей-ей!

- Старик Держиморда... Давненько я его не видал. Он с тобой разговаривал?

- Еще бы. Я с ним поздоровался, он остановился и внимательно оглядел меня. Ну знаешь, как он это всегда делал: сначала поверх очков, а потом сквозь них. Поглядел и говорит: «Это кто же - Джексон? Да, конечно, Джексон. О господи, мальчик, что ты сделал со своей рукой?» Мы, наверно, добрых десять минут стояли и болтали о том о сем. Подумать только, что он вспомнил, как меня зовут.

- Да ведь он совсем не плохой малый, этот Держиморда. Бывают куда хуже.

- Пожалуй!

- Он не вспоминал про то как мы тогда зашили рукава у его халата?

Мы смеемся, затем Лес отодвигает чашку, облокачивается на стол и, понизив голос, спрашивает: