Приятен русскому стихукомфорт немецкого порядка,туники греческой простор,английской речи лаконизмы,испанских вымыслов костер,еврейской грусти укоризна.Приятны русскому стихунаряды мыслящих народов,которым ни к чему блохуподковывать и огородовво чистом поле городить.Он, словно губка черноземья,готов любые ливни пить,выращивать любое семя,и ключевой водой поитьземли измученное племя.Он отличается от всехсвоим безудержным простороми тем, что вечно смотрит вверхпридурковатым светлым взором.
40
Ему и ритмы нипочем.Ему и рифма для улыбки.И, как смычком, тупым мечомон водит по волшебной скрипке.А то, что путает поройвесну и осень между делом,мороженое ест зимойи междометьем неумелымсбивает с мысли, как хлопокнад ухом юного буддиста, —так это все – астала виста!И, как еще там, – гутен морг!
41
Вот так и я с моим героем,усевшись по весне в такси,к промозглой осени примчался.На небе лунный шар качался,и звезды серебрились роемв его расплывчатом луче.С пустою сумкой на плече,пронзенный воздухом морозным,на перепутии подзвездномзатекшей правою рукойя тормозил к Москве попутки,а мимо проносились сутки,недели, месяцы, и вот —сюжет нащупал поворот.
42
Он позвонил мне из забвенья,как будто не было зимы,и возвратился в поле зреньяиз непроглядной тишины.К стыду сказать, мы снова пили,перечислять не буду, что.То приземлялись, то парили,то спали, кутаясь в пальто.Мы договаривали спорыиз очень давних наших лет…О том, как можно мыслью горы…Или, не оставляя след,во все возможные запретывходить невидимо, и явь,лишь меткой мыслью продырявь,прольется в новые куплеты,точнее рифму присмотрев.Но, к сожалению, припевтолпы затмит остатки света.
43
Каприз и нрав народных массв беспутстве с девичьими схожи.И здесь хоть вылези из кожи,им выставляя напоказсвою любовь, свою заботу —одну лишь скуку и зевотуты вызываешь к разу раз.Вопрос: «Зачем?». Любовь народастрашнее постаревших жен.Он, зная брод, не любит брода.Им постоянно проложендругой – трясинистый и хлипкий,ночных исполненный страстей,опасный путь. Он без ошибкискучает. Если не тонуть,то и грести – пустое дело.Бродить по тореным путям,где ни к чему святая вера,и воли не давать чертям?!Все это, братец, не по-русски.Здесь ничего не изменить!Так нищий ангел в рваной блузке,напившись, хочет воспарить,но видит только птичьи гузки,асфальт, бетон, скрещенье плит.Не потому ль у нас пиитза мукой ищет новой муки,за смертью новой смерти ждет,и к славе простирает руки,и отжигает, а не жжетглаголом что-то в подреберье,и воспевает суеверья,туман и вечных птиц полет…
