Нам жизнь без трагедии скучна.Ирония растворена в сатире.И не бывает горя от ума,как войн, злодействи мудрых харакири.Свет равновесий выверен и строг,не оставлет права на несчастье:как может быть несчастен лепесток,являющийся маленькою частьюгармонии,пустившей корень в гной,чтоб выпестовать капельку нектара.Трагедия – пытаться стать собойи не принять Божественного дара.
Сердце
Руку на пульсе мыслидержал, как его там, Бах.Или, точнее, Моцарт,Свиридов, Бетховен, Шуберт…Сердце на пульсе мыслибилось, как на подносе.Обрезанные аортыжадно глотали воздух.
Слепое счастье
Кто обвинит слепого, если оннаступит на подснежник синеглазыйи скажет, что цветы растут из вазы,а ствол кленовый пахнет соловьем?Есть ли вина в пристрастьях папуаса,живущего в болотах, меж лиан,в том, что он любит человечье мясо,а чужеземец слаще, чем варан?В чем ошибались патриоты рейха?В чем были правы дети кумача?И чем добрее золотая змейкаужаленного ею палача?В незрячем мире между полюсамиесть равновесие таинственных основ:открыв глаза, мы выбираем сами,куда идти из хаотичных снов.Пока ты слеп – нет ни суда, ни воли;безгрешен, словно волк или овца.Открыв глаза, ты выбираешь ролигероя, негодяя и творца.И здесь уже не спрятаться в тумане,не отступить за заповедный круг,ты знаешь все о правде и обмане —ни боль разлуки, ни святой испугне оправдают позабытых реплик.И тут уже, хоть выколи глаза,в тебе убит обыкновенный смертник,и суд суров, и всюду небеса.
Встреча
Не оборачивайся, не ищи никого за спиной.Это я говорю.Это ты говоришь со мной.Ты все правильно слышишь:под строчками твои мысли. Твои слова,как под кожей, под ребрами,пульсируют почками,набухая к весне,изгибаются, как трава,прорастая сквозь землюлютиками-цветочками.Если ты задержался здесь, знай —я тебе внемлю.Я и сам много раз находил такие слова,словно лаз в кустах между пышных фраз,между лживых эпитетов.Ты идешь на свой голос, видя то,что я видел прежде.Видя то,что мы видим вместеспустя лет двести.
От воскресения до воскресенья
Ты звал меня покинуть этот край.Ты, командор, приревновавший к праху.Привратник мрака, черный пономарь,склоняющий к покорности и страху.Ты звал меня к барьеру, за барьер,в другую жизнь, не знающую тлена,ты предлагал на выбор сотни вер.Взамен чего? Зачем тебе заменамоей ничтожной, словно мотылек,судьбы земной, считающей мгновенья?Я не успею, слишком путь далекот воскресения до воскресенья.
Апоэтичное
Туманы, выси, лютики в стихахлелеют плоть, как фиговы листочки.На вывихах из «ха» выходят «ах»и волосками прорастают строчки.Коль чувствам праведнымпредписано звенетьв укор цинизму шуток безвременных,щелчок строки не должен гнать, как плеть,рабов возвышенноколенопреклоненных,ползущих по Москве ли, по Перу,по сорок лет петляя по пустыне.Поэзия подобна комарубез имени, родившемуся в тинечумных веков, проказистых болот,ландшафтов лунных, марсианской топи,запястьям острострелых позолоти устрицам в малиновом сиропе,скрипящим там, где скука вялит бровьдевицы, отслужившей слизь созданья.Поэзия – комарная любовьк венозной коже, первое касаньес искусом истины, скребущей, словно зудземных страстей под листьями распутиц.И запах прений, как священный суд,в распахнутые окна льется с улиц.
