Вот и голубь летит, у него бравый вид.– Как же долго тебя было ждать! –Ной ему говорит: – Что ты делал, бандит?Принести догадался пожрать?Голубок подмигнул, Ною ветку швырнул –Две оливки на ней колыхалось.Ной их враз заглотнул, как недавно акул…Показалось, конечно же, мало.– Что ещё скажешь-та? – Вот такие места! –И перо оттопырил большое.–Вообще красота и дорога чиста.Это всё вот увидел там что я.
V
Вот и всё. А приплыл Ной или не приплыл –Это ведь и не так уже важно.Главное, чтобы пыл у него не остыл,Чтоб он был человеком отважным.Люди – как ни грустят, всё герою простят,Пусть хоть не навсегда, поначалу.Жаль, что сами героями быть не хотят,Подражают им разве что в малом.
Эпилог
О потопе легенду я вам рассказал,Все, что знал – ничего не тая.Маяковский об этом когда-то писал,А теперь попытался и я…“Это есть наш последний…” А сколько такихСнова гасят надежду конца?И года перечеркивает малый миг,И улыбку стирает с лица.Много будет и было, но хочется намТолько лучшее видеть вдали –Возвращаясь от дальних к родным берегамМы не видим изъянов земли.И обрывы и скалы хотим приласкать,Хоть не раз с них срывались – и в кровь.Кто ещё и когда сможет где отыскатьНепонятную эту любовь?Мнится нам: вот отныне ждет тихий причалИ счастливо-спокойная жизнь…Неожиданно снова срывается шквал,Раскачает, да так, что – держись!Словно в море живем: поклонись – поднимись,К небесам – и в глубины. И – штиль.Да, поэма не жизнь, без неё обойтисьМного проще: прочел – и в утиль,Мне бумаги не жаль. А какая моральИз поэмы такой истечет?Что за далью всегда будет новая даль,За почетами – новый почет.Ну а что будет завтра? Колышется путь,Светит солнце, внизу – чернота.Правда, можно немножечко и отдохнутьИ не делать чуть-чуть ни черта.А потом – всё равно надо строить ковчег,Плыть и плыть, а потом – снова плыть.Верить: будет успех, раз уж ты – человек,Что тут чёрта иль бога винить?
Баллада о всемирном потопе
Ровно сорок дней и сорок ночейМочит землю дождь проливной.Больше суши нет, но успел ковчегОборудовать хитрый Ной.Чем он богу потрафил – не знает никто,Бог ему прошептал: – Не ной,А скорее большое бери долото,Строй ковчег, мой дружище Ной!И Всемирный потоп, как одна из кар,Начался в полуденный зной,Но семь чистых и семь нечистых парНа ковчег взял с собою Ной.Звери есть хотят, и мычат и ревут,Зубы выщеря за спиной.Согласованный с богом держа маршрут,Святым духом их кормит Ной.То, что деялось там, на ковчеге том,Вряд ли выдержать смог иной,Но в терпении соревноваться с Христом,Нос заткнув, порешил наш Ной.Белой пеной плюет под ковчегом водаИ волну поднимает стеной…Но считает, что эта вода – не бедаИ плюет в эту воду Ной.Даже ногти он успевает стричь,Красит бороду басмой и хнойИ жене своей говорит: – Не хнычь! –Что-то чувствует старый Ной.Выпускает пока старичок голубка:– Над родной пролети странойИ ответь нам, насколько земля далека.Это я прошу тебя, Ной.Скоро голубь с лавровым листом прилетел,Будто бы с искуплённой виной…И с приправою супа тогда захотел –Был гурманом, как видно, Ной.А с лавровым листом очень вкусен суп:Голубиный бульон, мясной.И по-своему тоже умён и неглупБывший чревоугодник Ной.Он ковчег вывел прямо к горе АраратИ, улегшись под сенью лесной,Так сказал:– Мы посадим здесь сад-виноград,А иначе я вам не Ной!Я привёл вас, куда и хотел привести –Этой мыслью я жил одной, –Человечество чтоб от потопа спасти.Бог со мною,– закончил Ной.Можно было бы голубя не убивать?Не согласен кто – спорь со мной!Но свидетелей не хотел оставлятьНаш хитрец и спаситель Ной.«Люди вспомнят, что я от потопа их спас –Монумент мне воздвигнут стальной!»Только крупно ошибся на этот раз,Размечтался напрасно Ной.Люди голубя помнят – его портретУкрашает весь шар земной.…А портрета Ноя нигде и нет.Без портрета остался Ной.
* * *
Что за идиотизм? Что поэт – то Иисус.До чего извращён поэтический вкус!Разве мало героев из прошлых времен?Ну сказал бы хоть кто-то, что – Наполеон.Нет, все лезут в Иисусы: проси – не проси.Скоро тесно нам станет от них на Руси.Кто нам выход подскажет – куда их девать?Разве на телеграфных столбах распинать?
* * *
Почему распяли Христа?Что виной тому – суета?Почему и в тени крестаЧеловек счастливей не стал?Ну, прислушались бы к нему –Много пищи он дал уму?Может, всё это ни к чему,Зря затеяли кутерьму.Ведь не дело, молиться чтоб,Протыкая перстами лоб,И дубовый обжулить гроб,А чтоб смерти поставить «стоп».
* * *
Иисуса распяли люди –Кто об этом когда забудет?Дело даже и не в Иуде –Так за что все его лишь судят?Что же те, что вокруг стояли,И молчали, и проклинали,Почему его не отняли,Допустили как, что распяли?Не признали его при жизни –Так ли нужен он был Отчизне?Почему хвалят лишь на тризне?Ну а вдруг был бы раньше признан?На Земле было б царство Христово,Иль дрались бы друг с другом все снова?Хорошо жить на всем на готовом.От упреков бумажных сих – что вам?
