Когда уходят люди в монастырь,То, говорят, они стремятся к Богу.Читающий меня, кто б ни был ты,Не торопись к подобному итогу.Ведь был когда-то Иисус Христос,И он отправился навстречу людям.Пусть не сумел он свой решить вопрос,Но мы о том пока не позабудем.Он снова должен будет к нам прийти,А если в монастырь мы соберёмся,То вряд ли повстречаем по пути –Скорей всего, мы просто разминёмся.
* * *
Меня Христос крестил во Иордани,Трещал тридцатиградусный мороз.И, надо мною простирая длани,Иисус едва, признаться, не замёрз.Он ёжился, стыдясь слегка попрыгать,По-ямщиковски хлопнуть по плечам.Когда б хотел, я б мог дождаться мига,Когда бы он от холода зачах.И будь на месте на моем фанатик,В священный ступор падающий враз,Замёрз Христос бы. Но шепнул я: «Нате!Погрейтесь в сердце вы моем сейчас!»Исчез Христос. Мне показалось, в сердцеЯ на мгновенье тяжесть ощутил.И если кто захочет вдруг погреться,То пусть туда попробует войти.
«Я захлопнул тетрадь…»
Я захлопнул тетрадьИ подвел я черту.Для чего мне писать?Я пишу в пустоту.Я пишу в пустоту,Здесь сомнения нет –Я прикручен к крестуИ Варавва сосед,Где же ты, мой Христос?Далеко ли ушёл?Неужели до звёзд?Ну и как – хорошо?
