Читать «О людях и самолётах 2» онлайн - страница 217
Михаил Григорьевич Крюков
– Ну? Чего тебе надобно, старче? – капризно спросили откуда-то сзади.
Холодея, «старче» крутнул кресло. На диване сидела усатая увесистая тётка лет 50, туго обмотанная чем-то вроде белого сари. Черные с проседью волосы были зачёсаны назад и собраны в тугой пучок. Рядом с тёткой лежала лира.
– Вы кто? – тихо спросил Ракитин, перебирая в голове варианты ответов, один неприятнее другого.
– Муза! – гордо ответила тётка, сверкнув золотым зубом.
– Настоящая, греческая, античная муза?! – ахнул Ракитин.
– Или нет?! – с подозрительно знакомым акцентом ответила та. – Не знаю за античность, но что настоящая – это точно. И потом, зачем тебе греческая муза, как ты с ней объясняться-то собрался? По-английски со словарём? То-то. Я из представительства Parnassus Ltd по России и СНГ в Одессе.
– Подождите-подождите, – не унимался Ракитин, – так вы, значит, моя муза?
– Ну, положим, не твоя, тебе пока персональная муза не полагается, не классик чай, я – муза по вызову.
Ракитин хихикнул.
– Похихикай мне! Щас вот как осеню кифарой по башке, будешь знать, как такое думать! – окрысилась муза. – Короче, чего пишем?
– Роман, фантастический, фэнтези то есть. Аванс вот получил, а не пишется… Вдохновения нет.
– Вдохновения ему… – хмыкнула тётка, – труд сделал из обезьяны современного писателя, минуя стадию человека! План есть?
– Вот… – Ракитин протянул музе две странички.
– Так, что у нас? Фэнтези, ага. Это значит, гномы всякие, эльфы и прочие порождения сна кельтского разума.
– Только надо, чтобы не получилось как у Толкиена…
– Не волнуйся, мальчик, – проявила знание советской классики муза, – как у Толкиена всё равно не получится. И как у Сапковского – тоже. Ладно. Будем делать из тебя популярного автора хитов продаж.
– А получится? – пискнул Ракитин.
– Или я не муза?! – задрала бровь тётка. – Хотя по контенту я ещё у себя посоветуюсь. Жанр для меня новый, но нет таких крепостей, которые не могли бы взять… кто?
– Большевики… – неуверенно подсказал Ракитин.
– Нет! – грохнула муза, – дочери Зевса Вседержателя!
За окном полыхнуло синим.
– Это что, молния Зевса? – севшим голосом спросил Ракитин.
– Нет, это троллейбус номер 95 потерял провод! – ехидно ответила муза. – Кстати, а почему у тебя в дома такая конюшня? Жена твоя где?
– Ушла…
– Куда ушла? Когда вернётся?
– Да нет, она совсем ушла, ещё год назад.
– Клянусь Аполлоном, от этого шлимазла ещё и жена ушла! А почему ушла?
– Сказала – неудачник… Ну и вообще, всякое такое…
– Так, – сказала муза, что-то прикидывая, – суду Париса всё ясно. Запомни, э-э-э… Звать-то тебя как?
– Владимир… Васильевич.
– Так вот, запомни, Вовус Васильевич, а хочешь, запиши первое правило литератора. Ничего путного в грязной квартире не напишешь. А у тебя пылюка кругом и раковины из-под грязной посуды не видно. Так что первым творческим актом у нас будет уборка!