Читать «Закон Шруделя (сборник)» онлайн - страница 77

— А ты что думал, раньше?

— Да я вообще не думал! Я не хочу ничего знать наперед!

Таким расстроенным Гриша видел своего приятеля впервые.

— А ты бы отправился со мной туда навсегда? — спросил Гриша. — Ну, если б я открыл способ.

— Не знаю. Хотя… что меня тут, собственно, держит? Жена ушла, работы нормальной нет, ни хера не печатают, друзья — дело наживное. Водка, поди, и в вашем сраном будущем есть. Есть?

— Есть, — уверенно кивнул Гриша.

— Ну, вот.

— Только… люди — другие.

— С чего это? Я вот по тебе сужу. А ты — нормальный. Если там все такие, я только «за». Только вряд ли я полечу.

— Почему?

— Потому что… шило на мыло не меняют. Да и потом, черт его знает… а вдруг унесет в какое-нибудь средневековье? Оно мне надо? И потом, мне и здесь интересно.

— Так ты ж только что говорил, дышать не дают!

— Не дают, — согласился Шрудель, — потому и интересно. Все-таки жаль, что ты не хочешь напрягать свою память насчет грядущих событий.

— А ты все Нострадамусом заделаться мечтаешь?

— А хоть бы и Нострадамусом. Слушай, ну не будь ты таким жадиной. Поделись знаниями с ближним своим.

— Ладно, — вздохнул Гриша, — набросаю, если что вспомню.

Но, откровенно говоря, ничего конкретного вспомнить не мог. Разве что войну в Афганистане и смерть Брежнева.

Сырой октябрьской ночью Гриша неожиданно проснулся. На диване мирно храпел Шрудель. Гриша приподнялся и, скрипя всеми пружинами видавшей виды раскладушки, спустил ноги на пол.

— Ты чего? — испуганно вскочил Шрудель, глядя на Гришу, растерянно сидящего на краю раскладушки.

— Слушай, Вов, завтра какое число?

— Что? Бл-я-я… Вот ты меня напугал. Я уж думал, ты — лунатик. Я их до смерти боюсь.

— Ну, так как?

— Что? А-а… Число? 12-е вроде. А что?

— Я вспомнил.

— Что?! Событие?

Шрудель откинул одеяло и, протерев кулаком сонные глаза, схватил с тумбочки ручку и газету с кроссвордом, чтоб было на чем записать.

— Ты не понял. Я другое вспомнил.

— Ну?

— 12 октября. У меня у мамы день рождения.

— Ну, поздравляю, — разочарованно сказал Шрудель и отложил ручку.

— Опять не понял. На свое шестнадцатилетие она поехала в Москву. В смысле, приедет в Москву. В смысле, уже едет.

— Зачем?

— Не знаю. Но она мне как-то рассказывала о том, как она первый раз приехала в Москву из Минска. Она точно приехала в день своего рождения, в восемнадцать лет.

— И что говорила?

— Она приехала, а в этот день все время лил дождь, и она, смеясь, говорила, что даже не смогла толком погулять, была мокрая, как мышь. И вечером уехала обратно.

— И что? — спросил Шрудель и, не сдержавшись, зевнул во весь рот — он уже понял, что исторического события не будет.

— Ничего. Я хочу ее увидеть.

— Чтобы что?

— Чтобы увидеть. Хотя бы издалека. Я ведь собирался в Минск съездить, но то времени нет, то денег. А тут меня прямо как осенило.

— Ну, съезди, — вздохнул Шрудель. — Белорусский вокзал сам знаешь где.

Через несколько минут он снова храпел.