«Я не жалею ни о чем. Если бы не снаряд, что разрушил мой дом, если бы я не лишился руки и не покинул на некоторое время собственное тело, то мог и не встретиться с Со-Творцами и не стал бы одним из них. Так что я благодарен судьбе даже за боль и страх. Однако…
Со-Творцы обладают сильнейшим магическим даром, но все же они люди. А значит, смертны. И тут есть одно но: Со-Творец не может уйти, пока не найдет преемника. Он станет сохнуть, превращаться в немощное ничтожество – ты видел, какой я, а значит, согласишься с таким определением. Чем больше времени пройдет, тем труднее будет найти того, кто понесет дар Со-Творца дальше.
Хорошо, если кругом полно родственников и друзей, ведь преемником может стать любой. Но как быть мне – одинокому и однорукому? Долгое время я не задумывался о преемнике – и напрасно. Только ослабев до такой степени, что пришлось пересесть в коляску, я осознал свою ошибку.
Неизвестно, сколько бы мне пришлось мучиться, если бы не ты. Прости, я не спросил твоего согласия, но сидеть в кресле и высыхать я больше не мог. Помнишь странную фразу, которую я заставил тебя произнести перед тем, как вручил начало рукописи? Это клятва, и теперь ты – один из Со-Творцов. Так я завещал тебе свой дар.
Мне жаль, что я не объяснил хоть что-то, прежде чем отправил тебя в другой мир. Понимаю, что тебе пришлось немало помучиться – в первую очередь от непонимания происходящего. Я даже не знаю, читаешь ли ты это, ведь там могло случиться все что угодно. Тот мир – такой же настоящий, как этот, и твоя судьба зависит только от тебя. Ты вполне можешь погибнуть, и, поверь, мне будет безумно жаль, если это случится.
Правда, для меня это останется неизвестным, поскольку пора уходить. Надеюсь, ты вернешься целым и невредимым, а потому – успехов тебе в создании миров.
В.А. Кагановский».
Письмо закончилось витиеватой подписью. Андрей отложил лист и, сглотнув, оглядел себя. Прислушался к ощущениям. Вроде бы все как было обычно, только сердце колотится и в голове шумит. Но это естественно – после всего, что он пережил и узнал. Ничего необычного Духов не чувствовал.
Руки сами потянулись к роману. Андрей взял кипу желтоватых листов, отошел от стола, осторожно, украдкой, поглядел на мертвого писателя. Стены и потолок стали давить. Безумно захотелось наружу, и чтобы над головой было небо. Родное, синее, а не желтая муть, на которую Духов любовался два с лишним месяца…
