Я давно живу не на Тоболе,В городе живуОгня и стали,Но дубравы наши,Наше полеСниться до сих пор не перестали.То зовет,То манит притоболье —Птичий край,Людское хлебосолье.Девушки на редкость чернобровы,Поцелуи ихХмельней вина —Родина поэзии РучьеваИ моей поэзии весна.Полюбил наш крайНе понаслышке,Взбудоражив ветром волоса,Обошел его без передышки,ОттогоВ моих стихах полкнижкиПро озера наши и леса.Свои годы лирикой врачую,Той, что тамУ зарослей куги,На рассветеГладят рябь речнуюУтки,Как живые утюги.По лугам цветутКипрей и рута,Дикий мак,Пестреют васильки.Хвойные вздувая парашюты,Сосны приземлились у реки.А еще мне снитсяДом крестовыйНа углу Воздвиженской в Зверинке,Сруб сосновый —Отчий кров Ручьева,Под окном — березонька в косынке,Белой в январе,Зеленой летом,К октябреПылающей, как флаг.Словно наряжалась для поэта,Чтобы он любил ее за это,Чтобы он из дома ни на шаг.Круглолицым рос,ГолубоглазымИ в словах звенела синева,Что ни фраза,То и рифма сразу —И летят в поэзию слова.Час рожденья —Только лишь начало,А окрепли ноги,Так иди…Позабудь ту зыбку, что качала,Песни те,Что мама напевала,Самого себя опереди.Голову склоняя над тетрадкой,Не кичись,Что ты уже поэт,Поспеши за жизнью без оглядки,Так иди,Чтоб оставался след.Помню, как покинули станицу,Шли пешкомС восхода на закат,И теперь,Когда сомкну ресницы,Та дорогаЗолотой мне снится.О, года!Они летят, как птицы,Но не возвращаютсяНазад.Шли вперед…Уже тускнели дали,За верстойБыла длинней верста.Косачи у каждого куста,Жаль до слез родимые места!..А куда идем,Еще не знали,Где он, исполинОгня и стали,Город без единого креста?Но размахомПервой пятилеткиПритянула насМагнит-гора,Город начинался от рулетки,Счастье начиналось с топора.Колыбелью был тот дом сосновый,А теперь я вижу, как во сне:Есть в Магнитке улица РучьеваИ стихи о нашей стороне.Оттого, родные,Как ни странно,Налегке,С дубовым батожкомСоберусь я —Поздно или рано —Поездом доеду до Кургана,До Зверинки доберусь пешком.Поклонюсь соседям у калитки.От села дорогаДо села.Нам она крещением была.Мы по ней спешили до Магнитки,А онаВ поэзию вела.
Борис Тэрнитэ-Князев,
журналист
УТРЕННЯЯ СМЕНА
Стихотворение
Полчаса до подвига осталось…Лица так внимательно тихи,И, сгоняя дрему и усталость,В цех вплывают песни и стихи.Я в своем родном МагнитогорскеВновь хожу в две смены на завод.Не нужны ни сцена, ни подмостки,Если в цех поэзия идет.Чувствую себя в своей бригаде.От вопросов я не ухожу,И ответы в каждом добром взглядеНа свои вопросы нахожу.Значит, ночь бессонная поэта,В строчки выливаясь и искрясь,Приближала музыку рассвета,В душах земляков отозвалась.Бейся, сердце, в ритме неизменном,Лейся, солнце, вдоль стальных цехов!Я хочу, чтоб утренняя сменаНачиналась с песен и стихов.