Читать «Всё так (сборник)» онлайн - страница 147

«Вольна». «Позволь». Етить-колотить-подпрыгивать. Дворянское собрание. Город Санкт-Петербург. Улица Рубинштейна. Мертвые заговорили.

Но я сыграла свою партию.

Шаг вперед.

Два назад.

Фотографии снова остались в сумке. И он забыл спросить, как я, где я, кто я и с кем…

Ну и ладно. Не лопнуть же мне было от любопытства. Я, конечно, гордая, но не до такой степени, чтобы не рассмотреть Сергея Кима, мать его и не мать его тоже. Илья становился сентиментальным. В его глубоко «от кутюрном» портмоне была предусмотрена фотогалерея. Наверное, кошелечек шили на заказ. Мне без разницы. Главная сила Ильи была в его постоянстве. Вторая, та, которая не мать Сергея Кима и вообще ничья не мать, была такая же олимпийка, как и первая.

В городе Санкт-Петербурге, видимо, были перебои с водой. Вся она, наверное, пошла на наводнения. Я не стала заострять на этом внимания.

Он сказал, что занимается синтезом белка. В промышленных масштабах.

Удивил.

Можно подумать, что чудо Интернета так и не посетило глубокую провинцию моей квартиры. Конечно, я знала, что он синтезирует этот дурацкий белок. Я даже могла бы встретиться с ним в колбасе, крабовых палочках и сосисках.

Но не встречалась. Потому что у нас было правило: встречаться друг с другом не часто. И друг с другом, и с белка́ми и прочими продуктами нашего распада.

– Ты думаешь, что я распадаюсь? – испугался Илья.

– Ну… Целым тебя назвать трудно.

– Гонишь…

Грубо. Старо. Здравствуй, школа. Вундеркиндам можно было бы почаще обновлять лексику. В период нашей предпоследней встречи модно было бы сказать «чёс чистый» (вариант – «не чеши»), «жесть» (с презрительной интонацией) и «та ладно!» (с выраженно простоватым пропуском звука «д»).

– Гоню, – согласилась я, чтобы не спорить по пустякам.

Осень пахла сама собой. Натурально и не обидно. В тот год она вообще пришла теткой без претензий. Пыталась, наверное, своей левитановской простотой уравновесить наш сюр критическим реализмом.

Можно подумать, что мы ее видели… Эту дурацкую осень.

Илья сказал, что он вычитал в книжке историю об одной фигне. Он назвал эту фигню по имени. Имя влетело в одно мое ухо и вылетело из другого. Кажется, из левого.

Дело не в имени, конечно, но что вылетело – жаль.

А фигня эта функционировала в душе каждого человека какой-то посторонней нам планеты. Она жила там (в душе, а не на планете) так тихонько, как будто спала. Но все дело заключалось в том, что она была. То есть даже в своем латентном состоянии она определяла тревоги и радости.

– Осмысливала? – спросила я.

– Нет. Была. Как рука. Вот часть человека, без которой он – ничто. Понятно? Дальше объяснять?

Я кивнула. Конечно, объяснять. Это ему в его тридцать два все предельно понятно. А мне, в мои тридцать четыре, – извините. Книги перестали быть для меня пыткой. Но не в части фантастики. Истории о посторонних планетах могли бы во мне уже не поместиться. Я же все-таки не корейка.

– Что непонятного, Марина? Ты для меня – вот эта фигня и есть.

Конечно, он не сказал «фигня». Он снова назвал имя… Но слово – не воробей. Раз вылетит – не поймаешь.