Читать «Клубника в горьком шоколаде» онлайн - страница 91

— А как его звали?.. — устав ждать, спросила Ирина.

— Все его звали — Сумасшедший фотограф. Так и говорили, что, мол, был у вас Сумасшедший фотограф? А у нас был!.. И смеялись, — Самсон Иваныч растянул губы в страдальческой улыбке. — Самое-то затейливое, что я смеялся вместе со всеми, понимая, что Сумасшедший фотограф абсолютно нормален, и если бы у меня были деньги на тот момент, то я, не раздумывая, одолжил бы ему их, я клянусь вам, Ира!

— Неужели ни один человек так и не поверил ему? — спросила Ирина.

— Поверить и дать деньги — это не одно и то же, согласитесь, — вздохнул старик. — Ага, говорили ему, ты найдёшь клад, вернёшь нам эти несчастные пять тысяч, а остальные клады нам не покажешь?! Странные люди, их мучит жаба за ещё не найденное, представляете, Ира?.. Так он и ходил, пока не встретил Жилянского, тот, в свою очередь, в те дни бегал по Москве с идеей открытия своего НИИ древностей, — губы Прищепского мелко затряслись. — Два идиота нашли друг друга.

— Почему идиоты?.. — переспросила Ирина.

— Да, это я так, шутя, — Прищепский развел руками. — Понимаете, к старости я понял, что мир двигают именно зацикленные на своей идее идиоты. В широком смысле слова «идиоты», Ира! Идея — идиот… Ведь часто человек бегает со своей идеей, как одержимый, и со стороны кажется абсолютным идиотом, а потом, когда у него начинает получаться и он добивается воплощения своих идей, те, якобы умные, которые плевались за его спиной, сидят у своих разбитых корыт, а он — в фаворе!.. Идиот вдруг начинает жить на полную катушку, у него есть почти всё, чего он хотел, а ведь в начале своего пути он выглядел редчайшим идиотом!..

— Но не все же добиваются воплощения своих идей! — Ирина с опаской посмотрела бегающего по комнате старика.

— А я бы сказал, что все, — хихикнул Прищепский, показав жёлтые лошадиные зубы. — Все одержимые идиоты, которых я лично знал, стали уважаемыми и весьма известными людьми, а кто делал рассудительное лицо или исступлённо злословил за их спиной, до сих пор сидят в помоях собственных сплетен… Давайте выпьем за идиотов, Ира?..

— Давайте выпьем, Самсон Иваныч! — неожиданно для себя обрадовалась Ирина.

Плеск разливаемой водки… Звон чокающихся бокалов. И очень ломкая, как слюда, тишина.

Лев Тимофеевич, поправив микрофон в ухе, зевнул. Скомканный пакетик из-под «Корюшки вяленой» лежал на асфальте у самой машины и его трепало ветром, как чью-то душу, что выглядело, как некий совершенно несерьёзный сюр.

— Этого человека больше никто не видел, — услышал следователь.

— Но он, хотя бы жив, как вы считаете, Самсон Иваныч? — спросила Ирина.

— Сумасшедший фотограф?.. Думаю, жив, он же знает местоположение всех кладов! — пьяным фальцетом засмеялся старик.

— Скажите, а почему все его звали «фотографом»?..

Лев Тимофеевич прибавил звук, прошипев: «Ну, наконец-то!..»