Читать «Свет времени (сборник)» онлайн - страница 15
Виктор Трифонович Слипенчук
«Я знаю всё о нём подробно…»
Я знаю всё о нём подробно.
Пустой рукав – под ремешком.
Рука потеряна под Ровно —
Искусство стало ремеслом.
Когда-то глина звоном гимна
Звала с ладоней высоко.
А ныне кисочек из гипса
Он лепит левою рукой.
Война ему всё реже снится,
И только «гипсовая мисс» —
Во мраке стынущая жрица,
Мерцает, словно обелиск.
«В который раз в июле…»
В который раз в июле,
В который раз
Дождь в старом Барнауле
Гостит у нас.
По-деревенски старом,
Раскинувшим дворы
У сонного базара
И у горы.
Гляжу в окно на мостик —
Вечерний свет.
Вдали, как на погосте,
На церкви крест.
И пусто, как на даче,
Где утонул
Весёлый смелый мальчик,
Сбежавший в Барнаул.
«Я кружу по городу, как шакал…»
Я кружу по городу, как шакал.
Вдоль и поперёк его исшагал.
Пищу для этюдика, Господи,
Бедному художнику, где найти?
Красок не имеется. Нет холста.
Звонкая в кармане лишь пустота.
Осень разоделась – на миллион,
Чем изобразить тебя, милый клён.
На каком прикажешь, на холсте,
Всё моё богатство в нищете.
Под ногами золото. На все сто —
Дуб сыграл в жёлуди, как в лото.
Скоро выйдет с Севера – Орион.
Осень проиграет свой миллион.
В серебристый иней, во траву,
Сбросит дуб последнюю листву.
Но тогда об Осени не скорбя,
Я срисую Осень, сам – с себя.
«Ветер стучится в ставню…»
Ветер стучится в ставню,
В раме поёт стекло.
Ночью неслышно встану,
А за окном светло.
А за окном сияние —
Лунный прозрачный след.
Грустный, как час свидания
С тою, которой нет.
Тихо пройду по горнице —
Дед в объятиях сна.
Завтра с утра помолится
У моего окна.
С той неизбывной сладостью,
Солнцу и пенью птиц,
Пасхе, нечаянной радости,
Святости грешных лиц.
Мне бы его призвание,
Мне бы его сны.
А за окном сияние,
Бунтующий зов весны.
«Тайга плывёт, как синий дым…»
Тайга плывёт, как синий дым,
Как синий дым костра.
Сто лет прожил бы у воды,
Да уезжать пора.
Давай, товарищ, посидим
И выпьем араки.
На воду молча поглядим —
Нам не избыть тоски.
Весь месяц с ней, как ни крути,
Крутили мы своё,
Она встречалась нам в пути,
И пили мы её.
И вот сейчас в осенний дождь
Нам разойтись пора,
Товарищ, как индейский вождь,
Задумчив у костра.
«Вот и всё за бортом…»
Вот и всё за бортом,
Доверяюсь судьбе.
Я, ребята, потом
Расскажу о себе.
Как мой мир голубой
Был вчера ещё прост,
А сегодня тайгой
Он на тысячи вёрст.
Я, смеясь, пил росу
На медовом огне,
А кукушка в лесу
Куковала не мне.
А верней всего мне
Ей пришлось куковать —
Нагадала вдвойне
По тайге тосковать.
Но не всё за бортом,
Всё ещё впереди —
И зазноба, и дом,
И остаток пути.
Так давайте, друзья,
Спустим на воду бот,
И, что было нельзя, —
Возвратится на борт.
Не кукушек хвальбу
Будет слушать река,
А поверит в судьбу
В наших крепких руках.
«Она с тоской смотрела в вечер…»
Она с тоской смотрела в вечер,
Как в омут смотрит иногда
Простой и тихий человечек,
К которому пришла беда.
Едва вошёл, она спросила —
Где твой обещанный букет?
И так воспрянула счастливо,
А я сказал – букета нет.
И вновь стал взор её угасшим,
И я тогда пролепетал,
Что нёс ей белые ромашки,
Но лепестки все оборвал.
Она, как солнышко, сияла,
И я, как солнышко, сиял.
Она меня поцеловала,
И я её поцеловал.