Читать «Кремль 2222. Легенды выживших (сборник)» онлайн - страница 153

– С чего ты взял? – откликается Колька через несколько секунд и заторможенно оборачивается ко мне.

– Ну говорят же… что противника нет больше. Армии, то есть живых людей. Остались лишь биороботы…

– Сказки, – заключает Дымов, в очередной раз вдыхая терпкий табачный дым.

Это сигарета из последней пачки. Больше не осталось. Колька берёг её, утверждая, что закурит, когда будем праздновать победу. А вчера у него умер отец. Тёти Кати не стало два месяца назад. И вот теперь Игорь Станиславович ушел… Нельзя напарнику молчать. Замкнется в себе, начнет пить всякую бурду из старых запасов… Я же его знаю. Это у меня дневник глотает пожелтевшими страницами весь негатив, а Дымов прячет переживания в себе.

– А почему им просто не отравить воду? Ну если это люди. Ведь тогда нас легко выкурить. Почему они этого не сделали?

– А ты им предложи, – скалится Дымов, – может, они без тебя до такого не додумались. Или просто берегут воду для себя. Чистой-то после войны наверняка мало будет, а тут её хоть залейся. Если б это были роботы, они бы, может, и отравили… если б додумались. Если бы, если бы… Всё это пустая болтовня!

– Да, наверное…

Я смотрю в темноту. Впереди вздымается над зубчатой стеной сосняка похожая на бочонок конструкция. «Зевс»…

– Всё это глупые рассуждения, – восклицает Дым после нескольких минут молчаливого глазения в черноту, – и бандура эта. Знаешь, Сань, ведь, если б Веденеев боялся, что «Зевс» оживет, он бы приказал его взорвать – взрывчатки предостаточно. Но ведь не приказал же.

Возразить нечего, поэтому я молчу, наблюдая, как поблёскивает огонёк сигареты. Опять эти мысли… Ветром в нашу каморку захлестывает дождевые капли, и листок дневника весь вымок. Написанное шариковой ручкой расплывается, но по-другому никак. Свет на башне зажигать запрещено, и писать можно лишь развернув страницу к слуховому окну, откуда на неё падает желтоватый лунный свет. Едва видно, но терпимо. Ручка скребёт по листку, пока не перестаёт писать вовсе. Все. Стержней больше не осталось, это был последний… Правда, еще есть огрызок карандаша, но боюсь, что и его хватит ненадолго.

– Дым, – говорю я, толкнув напарника в плечо.

– Ну? – Тот бросает окурок вниз, под нудную морось, и оборачивается ко мне.

– Видишь?

Друг отрицательно мотает головой.

– Такое ощущение, что там что-то шевелится, – я указываю на высящуюся поверх дремучей черноты фигуру металлического колосса. Лунного света едва хватает, чтобы осветить контуры гигантской боевой машины, но ниже, там, где сосны обступают торс робота, полнейшая тьма. – Вон там… Точно говорю, что-то шевельнулось.

– Страх, – натянуто улыбается напарник.

– Я серьёзно.

Шагаю через крохотную комнатёнку к письменному столу, на котором свалена груда всевозможного оружия, снимаю бандану и водружаю на голову тяжеленный прибор ночного видения. Опускаю окуляры, колдую с настройками. Таких «игрушек» на базе осталось немного – несколько штук для дозорных и ещё около десятка для разведчиков полковника Муратова.