Читать «Одесский фокстрот» онлайн - страница 94

– Ну как коньяк? Сорокалетний! Армянский! – хлопочет Пётр Иванович, как будто та бутылка – его родное дитя.

– Я тоже хочу! – говорит Ленка.

– Я тоже хочу! – бурлит мутный Аркан.

– Я тоже хочу! – сквозь сон шамкает Берёза.

– Я тоже хочу! – надменно заявляет внезапно пришедшая за стол троюродная давно умирающая сестра в кроваво-красном велюровом халате. И косится на меня зло.

Пётр Иванович наливает всем по чуть-чуть. Выпиваем.

– Ну как коньяк? Сорокалетний! Армянский!

– Нормальный. Хороший, – говорю я. Что ещё можно сказать про коньяк? Сорокалетний. Армянский. Что я бы предпочла прошлогоднюю сливовую самогонку?

– Я как из Судака вернулся – «Бахчисарайский фонтан» перечитал… А в девяносто первом году в Сан-Франциско, я, помню…

Коньяк. Фотографии. Рассказы. Я всё это люблю. Но срочно надо покурить.

Пётр Иванович выходит за мной с двумя бокалами коньяка. За нами – Берёза и Аркан. Берёзу наконец уводит Люба. Папа покорно топает за своей любимой пятнадцатилетней девочкой. Хорошо, если она будет не только такая же рыжая, как он. Но и такая же добрая. Аркан мутный, как лужа после того, как по ней прошла конармия.

– Папа, пишлы вжэ до дому! – дети-отличники, подосланные Оксаной из темноты. Девочка старше – ей уже стыдно за папу. Неудобно перед чужой тётей из Москвы. Говорят, что тётя – известная. Известная кто? Да уж! Тётя тут, в тени винограда под Жеваховой горой, известная эта самая… Ну, вы поняли.

– А шо ты не ме! ня! Никог! Да! Вни… На всех обра… А не ме! ня! Ни…

Старшей девочке-отличнице очень неудобно перед известной тётей из Москвы. Это я могу понять. Девочка-отличница всегда поймёт девочку-отличницу. В глазах Петра Ивановича дьявольские огоньки. Он трезв. Ироничен. Даже язвителен. А пьёт он, между тем, наравне – если не больше – с теми пацанами, что моложе его на пару десятилетий с гаком.

– Перебрал паренёк! – подмигивает мне Пётр Иванович.

– Аркаша, ну пишлы вжэ додому! – шепчет Оксана в ночные небеса.

– Не, пусть! Она! Ска! Шо напишет! Мне! Сти!

– Хи! Напишу! Иди домой, Аркан!

Тоненькие мальчик и девочка вместе с тихой Оксаной уводят мутного Аркана в по-летнему непроглядную октябрьскую ночь.

– Дала – держи! – смеётся Пётр Иванович.

– Слово царя твёрже сухаря.

Выпиваем с ним ещё. Коньяка. Армянского. Сорокалетнего. Мы стоим с ним вдвоём в его дворе. И меня внезапно затапливает совершенно дочерняя нежность к Петру Ивановичу.

– В «Моём одесском языке» ты… – замолкает.

– Что в «Моём одесском языке»? – Пытаюсь сбить дурацким хихиканьем очевидную трепетную неловкость паузы. Иначе дальше-то что? Голливудский поцелуй? Не поддаётся. Смотрит в глаза. Ласково. Нежно. Осторожно. Продолжает… Учитесь, щенки! Пока живы старые опытные псы…