Читать «Хобо» онлайн - страница 135

Меня приподнимают, ровно настолько, что я вижу: Барон действительно в крови. На его маске цветком кровоточит красная рана. Я удивлен не меньше, чем он. Барон хватается за пистолет. Отцовский ТТ. Хорошо, значит, он все-таки выполнит мое последнее желание.

«Будь проклята твоя ебаная кровь», взбешенно шипит он. «Выплюнь! Выплюнь, сука!» Он ударяет меня рукояткой пистолета по голове. И хотя я почти теряю сознание, я выполняю приказ своего посрамленного хозяина.

«Щека, это больнее всего, помнишь?», я выплевываю все, что еще могу выплюнуть. Он смотрит на меня вытаращенными полынно-зелеными глазами, наполненными мутными от ярости слезами. Он на самом деле ошеломлен, он сейчас как будто бы узнал на моем лице собственный загадочный оскал. Нечеловеческий вопль заглушает выстрелы. Ослепительный свет пресекает любую мысль, любую картину, любое усилие…

* * *

Самое плохое место для пробуждения — это чья-нибудь кровать, но, похоже, я не в той ситуации, когда можно выбирать… Ладно, мне не впервой просыпаться на полу. Царапаю ногтями, чтобы проверить. Что? Может быть, я уже умер, превратился в дым? Я чувствую себя продырявленным застывшим студнем… Дергаюсь, по привычке. По памяти… Здесь что-то не так. Должно бы болеть сильнее… Хозяин стрелял мне не в голову и не в сердце. Только в живот. Все три выстрела… Для долговечной репутации и долговечного умирания. Ёб твою мать, легенда о том, как ты испустил дух, переживет всех. Молодец, царь-профессионал. Смерть знает свое дело, но и ты оказался не плох… Я сумел достаточно приподняться, чтобы увидеть кровь, даже на моих туфлях «Чезаре Пачотти». Я любил эти туфли. Прочная черная кожа, без прошивок и швов, с массивной блестящей застежкой, которая слепит глаза даже в самый солнечный день. Но у каждого дня есть своя ночь… Никак не могу перестать дышать, хотя стараюсь. Дыхание происходит само собой. Так же, как и кровотечение… Я узнал, что такое дыхание, это — стон. Сейчас, глядя на свою согнувшуюся пополам тень, я ясно слышу его… Тут нет никаких призраков, тут только я… Брошенный со всем моим достоинством и кишками в руках, защищенный от милости толпы… Уважаемый, как бывший игрок, который исчерпал все свои трюки… Боже, твои никогда не ошибаются… Боль не обманет моих надежд, не так ли?… Чувствую, что я действительно близко… Близко к чему? Я почти верю, что не всегда было так… Значит, это то… Но… Еще не кончено… Поверит ли мне брат, что ТО было несчастным случаем?

Примечания

1

Пер. с англ. Ильи Тимофеева.

2

Нишвил — вымышленный город, название которого содержит явную аллюзию на Ниш — родной город писателя, расположенный на юго-востоке Сербии (здесь и далее — прим. ред.).

3

Имеются в виду болельщики белградского футбольного клуба "Црвеная Звезда".