Читать «Куда уходят львы. Книга вторая» онлайн - страница 36
Дмитрий Стародубцев
— Что там у тебя? — не забыла секретарша про бархатную коробочку.
Дурочка заглотила наживку.
— Сувенирчик доминиканский…
В коробочке оказалось чудесное золотое колечко с голубым камешком. Точно такое же, плюс сережки в комплекте, я преподнес Ксюше.
— Боже, Рафаэльчик! — расчувствовалась Алла. — Какая прелесть!
— Это ларимар, ценнейший камень, — пояснил я. — Его можно найти лишь в Доминиканской Республике.
Секретарша поспешила сунуть подарок подальше от любопытных глаз, облобызала меня знойным взглядом, и показала на свободный стул:
— Посиди чуть-чуть. Сейчас пойдет Зураб Константинович, а потом я запущу тебя.
Я присел рядом с Церетели, беззаботно закинул ногу на ногу и стал насвистывать себе под нос «Марсельезу»: «Отречемся от старого мира, отряхнем его прах с наших ног.» Гаудиньш больше нет! Вот это подарок!
Скульптор бросил на меня уничижительный взгляд.
Рафаэль:
— Ваяете?
Церетели:
— Ваяю.
Рафаэль:
— Ну-ну.
Не говоря ни слова, я этак буднично выложил перед Мироновым запаянный в пленку банковский брикет новеньких пятитысячных — пять миллионов рублей — и стал дожидаться его, несомненно, благодарной реакции. Непредсказуемый Сергей Львович брезгливо покрутил упаковку в руках и неожиданно катнул ее по полировке стола в мою сторону.
— Забирай, это не мое! И попроси там следующего!
Он уткнулся в бумаги, давая понять, что больше меня не задерживает.
Я обиженно пожал плечами, кинул деньги в детский рюкзачок, в котором обычно транспортировал крупные суммы, и двинулся к двери.
— БЕЛАЗЁРАВ!!! — окликнул он меня. — Куда это ты намылился?!
Его лоб разрезала выразительная морщина ярости.
Рафаэль:
— Я? Попросить следующего…
Сергей Львович вскочил, сам не свой, будто собирался наброситься на меня с кулаками, но вместо этого забегал по своему огромному кабинету, как припадочный, кривляясь и корча чудовищные гримасы. Этот нервно-паралитический тип давно мне осточертел, но каждый раз я малодушно принимал его параноидальную игру, потому что сей тиран кормил меня с руки, а я находился в катастрофической зависимости от него.
«Надеюсь, он закончит в психушке!» — успокаивал я себя, титаническим усилием сдерживая желание трахнуть его со всей дури рюкзаком по контуженой башке.
Рафаэль:
— Я не совсем понимаю.
Миронов:
— Ой, не надо делать вид, что ты не знаешь, о чем я! Еще Альфред Адлер (1870–1937) сказал, что
Он выхватил из моей руки ценную ношу, извлек из нее денежный брикет и убрал его в сейф, а затем швырнул мне пустой рюкзачок и величественно вернул свое божественное седалище в директорское кресло.
Миронов:
— Скажи, мне что, из своего кармана за эфир доплачивать?! И где отчет?!
Я понятия не имел, что ему отвечать. Сумма моей задолженности, которую этот диктатор-параноик только что озвучил, была весьма правдоподобной, а это значило только одно: он раздобыл сведения о реальных продажах, то есть в моем офисе завелся поганый стукачок. Что касается финансового отчета, который минуту назад я собирался с помпой извлечь из внутреннего кармана пиджака, — теперь я готов был живьем его сожрать, лишь бы не показывать Миронову. Я даже оглянулся назад, на случай, если понадобится поспешно ретироваться.
