Читать «Архитектор и монах.» онлайн - страница 111

– Интересно, интересно, – сказал он. – Ну и почему?

– Ответ простой! – репортер господин Клопфер снова повернулся к столу. – До странности, до неприличия простой, о, мой святой отец! Жена убитого господина, пардон, товарища Троцкого, она увидела комнату из дверей, так? Лампа стоит слева, вот так – и он показал рукою на столе. – Она и должна стоять слева, чтоб свет слева падал, как положено, да?

– Допустим, – сказал митрополит.

– Не “допустим”, а так и есть, – сказал репортер. – Тем более что мадам Троцкая это подтвердила.

– Ее фамилия была Седова, – зачем-то сказал митрополит Иосиф. – Она носила девичью фамилию.

– Неважно, – сказал Клопфер. – Важно совсем другое. А кто-то другой видел эту комнату с противоположной стороны! Из окна! И с того места, откуда он глядел, ему, конечно же, показалось, что лампа стоит справа. Так оно и было – с его точки зрения. Остается только понять, кто же это был, – захохотал он. – Кто был этот загадочный ночной созерцатель? Пока скажем именно так – созерцатель. А далее остается понять, почему в вашем мозгу, о мой святой отец, вдруг возникла эта картина, вид комнаты со стороны окна! Почему? – он сильно разволновался.

– Минутку, – сказал митрополит Иосиф. – Погодите. Вы очень громко кричите. Вы увлеклись. Но покажите мне, где это написано. Насчет “лампа слева, лампа справа”.

– Да вот же! – Клопфер нагнулся над столом, перелистал блокнот, нашел нужную страничку. – Вот, вот! Смотрите: “Лампа стояла не слева на столе, как она говорила, а справа”.

– Где?

– Вот! – Клопфер тыкал пальцем в строку. – Да, и еще. В вашем рассказе была странная фраза. Вам казалось, что юный Гитлер “выполняет некий замысел”. То есть наводит присутствующих на мысль, что убийца Троцкого сидит где-то далеко. То ли в Женеве, то ли в Кракове. Будто бы сам он этого не знает, но – но “разыгрывает, как по нотам”. Что он разыгрывает? Какой замысел?

– Где? – повторил митрополит. – Неужели я такое сказал? Странно. Даже самому интересно стало. Где, в каком месте?

– Идите сюда, – позвал Клопфер, не отрываясь от своих записей. – Сейчас найду.

Митрополит Иосиф подошел к нему сзади.

Увидел круглую плешь Клопфера и его складчатый затылок.

На спинке стула висел его пиджак; был виден бумажник во внутреннем кармане. Подкладка была засалена; карман отвисал.

Потом вышел из номера, прикрыл за собой дверь.

Пошел по коридору. В руках у него был грязный кулинарный топорик. Он нес его в двух пальцах.

За первым же поворотом он наткнулся на официанта.

– Вот! Наконец-то! – сказал митрополит Иосиф. – Тебя-то мне и надо! Ни одного человека в ресторане и на кухне. Звоню, кричу, никого нет, безобразие.

– К вашим услугам, ваше преосвященство, – сказал официант.

Митрополит оглядел его. Это был паренек лет шестнадцати, явно южных кровей, с бархатистой смуглой кожей, большими черными глазами и курчавыми блестящими волосами.

– Как тебя зовут? – сказал митрополит, медленно и нарочито порочно скользя глазами по его худой стройной фигурке, по тонкой талии и тугим ляжкам, затянутым в узкие брюки с шелковым галуном. – Как зовут тебя, дитя мое?