Читать «Эпоха мертворожденных» онлайн - страница 172
Глеб Бобров
Когда подошли, отвел их чуток в сторону и, понизив голос, выложил напрямик:
— Василь Степаныч, забирай мой джип, мне он больше без надобности. И еще, прошу, возьми с собой Мыколу. Только тебе могу пацана доверить… Присмотри, вместо Деда. У тебя под Осколом все равно такая орава, что, считай, целый строевой взвод. Один рот…
— Да о чем ты, Аркадьевич?! Все будет хорошо. За сына парнишка будет.
— Мыкола?
— Га?
— Та не гакай, дытынко… — шутя ткнул его кулаком в броник на пузе. — Ось Васылю Стэпановычу… Вин будэ тоби шо батько. Вин — гарный, ты сам бачив, та памъятаешь. Бувай здоров, сынку! Хай тоби щастыть… — Обнял растроганного парнишку, потом своего седоусого подполковника. — Давайте, собирайтесь, мужики, посветлу, пока… — Повернулся к притихшим остаткам отряда: — Леха, выгрузи шмотки из джипа, машина уезжает.
Тут третий раз за день в нагрудном кармане мелкой дрожью стыдливой женской радости забилась мобилка. Бутыль ставлю — Алена… Так и есть. Ну, кранты — пошла на характер, теперь будет набирать, пока я трубу не возьму. Отошел, сел в тенек, под стеночку.
— Да, солнце…
— Можешь говорить?
— Угу. Что у тебя, Мамсик?
— Просто звоню. Как дела — узнать. Все нормально?
— Было бы иначе — ты б первая узнала…
— Типун тебе на язык!
— Уже…
— Я вернулась.
— Откуда?
— Папе, не тормози! Я к малой в Воронеж ездила. И домой, к своим, заскочила.
— Да, точно. Прости! Как она?
— Хорошо. На каникулы обещает приехать. Такая взрослая… Ночевала в общежитии. Легли, чувствую — принюхивается ко мне. Спрашиваю: «Что — пропотела, да?» — а она мне отвечает: «Какая ты дурочка — от тебя мамкой пахнет!» А я чувствую — отошла от меня. Уже выросла, моя красавица…
— Хм…
— Просила тебе не говорить… У нее мальчик появился.
— Кто?
— Студент физмата. Зовут Илья. На два курса старше. Не нахвалится.
— Ботан?
— Что?
— Ничего… Они — уже?
— В смысле?
— В прямом! Что спрашиваешь?!
— Не кричи на меня… Откуда я знаю!
— Извини! На себя злюсь. Скоро внуки пойдут, а я тут, как последний мудак, — весь в говне и паутине.
— Возвращайся…
— Не могу, солнышко. Прости…
— Передают, будут город штурмовать.
— Пусть штурмуют. Я не в Луганске.
— Хочешь — я приеду?
— Нет!
— На день. В Краснодон и обратно…
— Даже не думай.
— Что у тебя, вообще?
— Мамсик, давай позже — у меня совещание идет.
Не дожидаясь ответа, отбил связь. Надо бы тебе, Аленушка, начать заранее свыкаться со статусом вдовы…
На восьмые сутки боев я почувствовал: еще немного — и просто сойду с ума.
Время тупо зависло. Голова расплавленным оловом налита. Перед глазами постоянно оранжево-зеленые масляные завитушки в глицерине довоенного светильника. Если бы не проклятая техника, то и дням бы счет потерял. Месиво вокруг идет несусветное. Шаримся по всем топкам Юго-восточной линии обороны. Воропаев, сучара одноглазая, кидает нас из одной сраки в другую. Причем исключительно туда, где жарят — во все дыры! Еще и ржет, гондон! Говорит: «Фаши как слышат по связи твои позывные, так сразу срутся». То, что сами мы как из жопы достатые, — никого не вставляет!