Читать «Эпоха мертворожденных» онлайн - страница 172

Когда подошли, отвел их чуток в сторону и, понизив голос, выложил напрямик:

— Василь Степаныч, забирай мой джип, мне он больше без надобности. И еще, прошу, возьми с собой Мыколу. Только тебе могу пацана доверить… Присмотри, вместо Деда. У тебя под Осколом все равно такая орава, что, считай, целый строевой взвод. Один рот…

— Да о чем ты, Аркадьевич?! Все будет хорошо. За сына парнишка будет.

— Мыкола?

— Га?

— Та не гакай, дытынко… — шутя ткнул его кулаком в броник на пузе. — Ось Васылю Стэпановычу… Вин будэ тоби шо батько. Вин — гарный, ты сам бачив, та памъятаешь. Бувай здоров, сынку! Хай тоби щастыть… — Обнял растроганного парнишку, потом своего седоусого подполковника. — Давайте, собирайтесь, мужики, посветлу, пока… — Повернулся к притихшим остаткам отряда: — Леха, выгрузи шмотки из джипа, машина уезжает.

Тут третий раз за день в нагрудном кармане мелкой дрожью стыдливой женской радости забилась мобилка. Бутыль ставлю — Алена… Так и есть. Ну, кранты — пошла на характер, теперь будет набирать, пока я трубу не возьму. Отошел, сел в тенек, под стеночку.

— Да, солнце…

— Можешь говорить?

— Угу. Что у тебя, Мамсик?

— Просто звоню. Как дела — узнать. Все нормально?

— Было бы иначе — ты б первая узнала…

— Типун тебе на язык!

— Уже…

— Я вернулась.

— Откуда?

— Папе, не тормози! Я к малой в Воронеж ездила. И домой, к своим, заскочила.

— Да, точно. Прости! Как она?

— Хорошо. На каникулы обещает приехать. Такая взрослая… Ночевала в общежитии. Легли, чувствую — принюхивается ко мне. Спрашиваю: «Что — пропотела, да?» — а она мне отвечает: «Какая ты дурочка — от тебя мамкой пахнет!» А я чувствую — отошла от меня. Уже выросла, моя красавица…

— Хм…

— Просила тебе не говорить… У нее мальчик появился.

— Кто?

— Студент физмата. Зовут Илья. На два курса старше. Не нахвалится.

— Ботан?

— Что?

— Ничего… Они — уже?

— В смысле?

— В прямом! Что спрашиваешь?!

— Не кричи на меня… Откуда я знаю!

— Извини! На себя злюсь. Скоро внуки пойдут, а я тут, как последний мудак, — весь в говне и паутине.

— Возвращайся…

— Не могу, солнышко. Прости…

— Передают, будут город штурмовать.

— Пусть штурмуют. Я не в Луганске.

— Хочешь — я приеду?

— Нет!

— На день. В Краснодон и обратно…

— Даже не думай.

— Что у тебя, вообще?

— Мамсик, давай позже — у меня совещание идет.

Не дожидаясь ответа, отбил связь. Надо бы тебе, Аленушка, начать заранее свыкаться со статусом вдовы…

На восьмые сутки боев я почувствовал: еще немного — и просто сойду с ума.

Время тупо зависло. Голова расплавленным оловом налита. Перед глазами постоянно оранжево-зеленые масляные завитушки в глицерине довоенного светильника. Если бы не проклятая техника, то и дням бы счет потерял. Месиво вокруг идет несусветное. Шаримся по всем топкам Юго-восточной линии обороны. Воропаев, сучара одноглазая, кидает нас из одной сраки в другую. Причем исключительно туда, где жарят — во все дыры! Еще и ржет, гондон! Говорит: «Фаши как слышат по связи твои позывные, так сразу срутся». То, что сами мы как из жопы достатые, — никого не вставляет!