Читать «Дуралекс» онлайн - страница 7

 Меня сняли с каталки, раздели и переложили в саркофаг «Харона», накрыли прозрачным колпаком. Тут же откуда–то повылезали гибкие металлические прутья и облепили холодными датчиками–присосками мое тело и выбритую со вчерашнего вечера голову.

 - Расслабьтесь, — услышал я из динамика над головой голос Дарлоу. — Никаких неприятных ощущений не будет. Вы просто уснете.

 - Иди ты к черту! — ответил я, даже не зная, слышит ли он меня.

 

5

 

 - Почему ты так смотришь на меня? — спрашиваю я у жены.

 - У тебя усталый вид, Оскар, — отвечает она. — Ты слишком много работаешь. Может быть, сходим куда–нибудь? Немного развеешься.

 - Да, пожалуй, — соглашаюсь я. — Пойду, промнусь немного.

 - Меня не берешь с собой? — улыбается она лукаво и немного грустно.

 - Ну, ты же знаешь, дорогая, — я целую ее в щеку. — Ты же знаешь, что когда я работаю над моей Книгой…

 - Знаю, знаю, — кладет она руку мне на плечо.

 Рука у нее вялая. Она вся уже вялая. За то время, пока я лежал в коме, жена моя успела состариться. Впрочем, это неважно. Слегка жаль, что она оторвалась от меня по возрасту, ушла далеко вперед, слишком далеко, чтобы… Но это, в конце концов, не самое страшное. Все равно последние несколько лет мы плохо ладили, мы жили почти как чужие.

 Она поправляет на мне галстук и плащ, сует в руку зонт.

 - Поцелуешь меня?

 Целую ее в вялую щеку еще раз и выхожу из дому.

 Аллея, идущая от дома к парку, встречает меня шумом дождя и тихим шорохом падающих листьев. Сырой, глинистый, одуряющий запах осени кружит голову и заставляет кровь бежать по жилам медленно и лениво.

 Осень, осень… Что ж ты делаешь со мной!

 Она стоит в аллее — рыжеволосая, улыбающаяся. Она ждет меня. Она знает, что мне не миновать ее — не обойти, не уйти.

 - Привет, Оскар! Пришел?

 - Пришел.

 - Ты скучал по мне?

 - Нет, — лгу я.

 Она знает, что я лгу. Улыбается.

 - Назови число, — говорит она ласково–игриво.

 - Не надо. Мне нужно работать. Мне нужно закончить книгу. Я только немного погуляю и…

 - Скучно, — качает она головой. — Назови число?

 - Семь, — неохотно произношу я.

 - Угу. А сейчас?

 - Четыре. Но это было давно, в другой жизни. Надо забыть про это!

 - Забыть? — удивляется она. — Разве можно это забыть?! Все вокруг забыли про это, и это хорошо. Но мы–то с тобой не можем!

 - Мне надо закончить книгу, — упрямлюсь я.

 Она не слушает, качает рыжей головой, бросает в меня брызгами дождя.

 - Это с тобой? — спрашивает она, заглядывая мне в самую душу.

 - Нет!

 - Оскар, Оскар, — зовет она меня как непослушного ребенка. — Ты ведь хочешь покончить с этим? Хочешь дописать свою книгу?

 - Да.

 - Это с тобой?

 - Д–да…

 - Пойдем?..

 - Пойдем.

 Она ведет меня по аллее, по желто–красной дорожке, скрадывающей наши шаги, к остановке. Там мы стоим и курим ее любимые длинные ментоловые сигареты. Никого нет. Тогда она идет к южной оконечности парка, я — за ней. Мы проходим всю беговую дорожку, от «START» до «FINISH», не встретив ни единой живой души.

 - Ничего, Оскар, не огорчайся, — успокаивает она. — Думаю, она ждет нас в беседке.