Читать «Меч Господа нашего-1» онлайн - страница 12
Александр Афанасьев
— Футболист, в такси следует подозреваемый, код канареечный. Враждебности не проявляет.
— Грифон два семь принято. Цель ведем.
— Футболист, окей, мы отстанем немного. Возможно, клиент будет нервничать. Можно наладить передачу данных?
— Грифон два семь, продиктуйте свой сотовый.
— Футболист, записывайте.
Через несколько секунд — на экране сотового телефона с большим экраном и функцией навигатора — появилась карта Пешавара с нанесенной на ней красной, пульсирующей точкой. Точка двигалась, данные о ней поставлял спутник. Современные технологии позволяли творить чудеса.
— Сворачивай налево. Пусть оторвется…
— У этого парня был мешок — сказал молодой, поворачивая на соседнюю, относительно свободную улицу — когда он входил в здание, мешка не было.
— Мешок? Большой?
— Да. Приличный.
Хаятабад, пригород Пешавара, Пакистан
Сорок минут спустя
Такси, поплутав по запруженным городским улицам в надежде сбросить хвост — направилось строго на запад, в направлении Хаятабада. Это был пригород Пешавара — но пригород приличный, с виллами, там жили состоятельные люди. Совсем не то, что деревня Шейхан, другой пригород Пешавара, рассадник экстремизма, где один парень, их коллега, сильно облажался.
— Он сворачивает. Свернул. Остановился…
— Мне что делать?
— Давай вперед. Медленно.
Пожилой — обернулся, достал с заднего сидения Калашников, снял с предохранителя и поставил себе между ног, прижав коленями.
— Он стоит. Стоит… Стой!
Пожилой снова достал из бардачка Thyraya, прощелкал номер…
— Грифон два семь на связи. Прошу Футболиста, немедленно.
— Грифон два семь, прошу идентификацию.
— Точка восхождения.
— Грифон два семь принято, ожидайте.
В темноте, приглушенная высокими заборами, но вполне отчетливо — треснул выстрел.
— Ах, черт!
— Сэр!
Пожилой отбросил телефон на бардачок, толкнул дверь, выпрыгивая из машины с автоматом.
— Сэр!
Телефон недовольно замигал красным глазком вызова. Молодой схватил телефон.
— … вы? Грифон два семь, отвечайте немедленно, черт вас дери!
— Сэр, это Грифон два семь, у нас чрезвычайная ситуация! Мы слышали выстрел!
— Грифон два семь, где старший агент? Где старший агент?!
— Сэр, мистер Мишо пошел посмотреть, что происходит!
— Не называй ничьих имен по связи, идиот! Что вы там слышали?!
Раздались еще несколько выстрелов из дробовика, один за другим, потом — длинная очередь из Калашникова — и снова дробовик. Вот черт…
Молодой — бросил надрывающуюся трубку, выскочил из машины. Сунулся на заднее сидение, обзавелся автоматом. Не закрыв машину, побежал в ту сторону, куда ушел старший агент группы, агент Мишо.
Темнело, впереди слышались крики. Сжимая автомат, он забежал в переулок, навстречу ему кто-то шарахнулся. Он вскинул автомат, едва успел сдержать палец на спуске — гражданский! Напуган перестрелкой…
На улице — снова забухало ружье, видно ничего не было — ограды высотой с два человеческих роста. У угла — он остановился, прижался к стене.
В нескольких метрах от него стоял человек и перезаряжал дробовик, похожий на автомат Калашникова. Страшная вещь, в последнее время широко распространившаяся — дробовик двенадцатого калибра по схеме АК.
