Читать «Чудовищ нет» онлайн - страница 14

— Ничего себе, — сказал я.

На холсте был изображен призрачный силуэт над какими-то кустиками, терявшимися в тумане. На заднем плане угадывались надгробия, в черном небе тускло мерцали звезды. Вроде ничего особенного, но нарисовано было мастерски, жутко.

— Страшилок начитался?

— Батон-то? Обычно такого не рисовал. У нас гараж прямо возле кладбища, он там завозился с двигателем и уже за полночь домой топал, вот и причудилось ему... Два дня рисовал, а потом за шкаф закинул. Халтура, говорит. Только возле рынка продавать.

— Не скажи, — заметил я. — Я бы на стенку повесил.

— Я с батоном потрещу, может, он подарит. Ему все равно без надобности, — великодушно сказал Стасик.

Я повернулся к Лорке, чтобы спросить ее мнение о картине, и замер. Она смотрела на холст, с омерзением скривив губы.

— Что, не нравится? — поинтересовался Стасик.

— Нет, — сказала она, мотнув головой. — Убери, пожалуйста.

Он не стал ничего уточнять и вернул холст на прежнее место, за шкаф. Лорка села на стул.

— Чего? Плохо, что ли? — встревоженно спросил Стасик.

— Да нет, нормально.

— Говори. Рожа у тебя... — Он запнулся: слово «рожа», конечно, к Лорке никак не подходило.

— Неприятная картина, — сказала Лорка. — Но написано талантливо.

— Угу, — неопределенно буркнул Стасик.

— Послушайте, а мы можем туда сходить? — спросила она.

— На кладбище? — уставился на нее я. — Ради бога. А что там делать?

— Ну... Интересно. Каждое кладбище — это история города.

— Да хоть сейчас.

— Без вопросов, — сказал Стасик. — Раз уж мы задвинули школу... На кладбище ветер свищет, завиваясь над крестом, на могилке... э-э... — Он осекся, потому что дальше было не шибко прилично.

Лорка хихикнула.

— Знаю я, знаю, — сказала она. — Тара-рам тара-ра-рам, тут могила растворилась, вышел из нее мертвец: «Что ты делаешь, негодный?»

— Тара-рам меня, подлец, — закончил я. — Какие мы образованные и утонченные молодые люди. Аж противно.

— А что? Детский стишок, — пожал плечами Стасик. — Так что, валим на кладбище? Только я бутер свой дожру, делал ведь, старался. Ну и розы — я себе оставлю, да? Красивые...

— На кладбище мы пошли пешком — чтобы убить время. По дороге Стасик пространно рассуждал о мертвецах.

— Вот смотри, Лех, — приставал он, — положили мертвеца в гробик, гвоздями забили, зарыли. Лежит он там, и что с ним происходит?

— Разлагается, — рассеянно буркнул я, пиная пустую банку из-под «Доктора Пеппера». — Что ему еще делать?

— А почему?

— В смысле? Почему разлагается? Потому что из мяса. Хочешь, проведи эксперимент — кошку дохлую, или крысу, или просто вырезки грамм триста в ящичек положи, и закопай и проверяй ежедневно.

— Лениво, — сказал Стасик. — Ну... А вот бывает, что живого закопают. Он заснул там или заболел чем, а потом проснулся, глядь — а сам в гробу. Ковырь, ковырь крышку-то, а она не поднимается. Страшно, наверное...

— Страшно, — согласился я.

— Гоголя, говорят, так закопали. Я где-то читал. Откопали потом, смотрят, а он уже почти гроб изнутри прогрыз, но все же помер по-настоящему, не успел вылезти.